ARQUEOLOGIA DA ALMA

O VELEJADOR

2012-01-10T19:53:00.000-08:00

Eu preciso encontrar essa porção de oceano onde as águas não sejam turvas;

Eu preciso de ventos que sinalizem uma ilha calma.

Estou cansado de tempestades, de me guiar pelas estrelas pálidas,

De quebrar gelo para abrir caminhos que não me prometem itinerários seguros.

Balança minha rede, surpreende-me com um beijo.

Publica tua saudade na areia da praia;

Rompe teu silêncio e me confessas teu amor.

Sem esse porto-seguro, continuarei a velejar pelo desconhecido

Em busca de um coração que me faça sentir abrigado.

Não posso adivinhar teu íntimo quando tua inércia transforma tudo em bruma.

Eu não quero um amor resignado, eu prefiro um amor desesperado

À monotonia do teu enigma de resposta sem surpresa.

***

Cansado...

De quebrar gelo para abrir caminhos que não me prometem itinerários seguros.

Hérlon Fernandes Gomes

La Paz, Bolívia - Abril de 2011.

(Poema atrasado, resgatado de papéis perdidos)

A última lua cheia

2012-01-08T10:53:00.000-08:00

A ÚLTIMA LUA CHEIA

Ficou um silêncio tão grande deixado por tua ausência, que minha alma conseguiu ouvir as paredes balbuciarem uma oração de misericórdia a suplicar por teu retorno.

Ficou um frio tão grande nessa alcova, capaz de despertar espinhos na minha pele,

Por isso me cobri no calor do cigarro que odeias, mas aqui já não estavas para insultar meu beijo de nicotina.

Ficou um descampado tão grande neste quarto, que imprime à Nossa Senhora na parede uma maior compaixão por meu desterro.

Ficou um desvão tão grande no meu coração, que preciso me conter para não me evaporar nas lágrimas que se juntam na atmosfera quente desta última lua cheia de dezembro.

Hérlon Fernandes Gomes, Rondônia - 11 de Dezembro de 2011

P.S.: Para Alexsandra Meira Vasconcelos, que tem um coração que pulsa poesia.

Do inédito Lúmen - De corpo e alma - Poemas Profundos.

O Medo de Amar

2012-01-07T17:42:00.000-08:00

Como te fazer entender que não crer no amor é como permanecer numa espécie de morte em vida?

O que fazer, então, de tudoo que restou de nós? De tudo o que aconteceu e permanece vivo nas nossassaudades, a chamar, como um pedido de socorro, um pelo outro?

Que nome se dará à vontadeque sinto por ti, além do gozo, que me faz querer ficar abraçado a ti durante anoite inteira?

Que alquimia faz teu gostoser agradável ao meu paladar a qualquer hora do dia ou da noite, no despertar eno adormecer?

Dizes que em breve enjoareide tudo isso, como um brinquedo pelo qual se perde o encanto e, por isso, assassinas quaisquerpossibilidades de felicidade duradoura...

O que faremos então com essedesejo que nos chama? Qual nome terá ele? Chamarei de angústia, chamarei desaudade até quando não nos vermos; até quando não nos encontrarmos, porque seique depois de cinco minutos diante dos teus olhos estaremos a repetir nossoritual de entrega, como se teu corpo fosse meu corpo, já que teu prazer temreflexos iluminados no meu coração.

Meu discurso não é fácil,não é falso... Tua pele sabe a verdade do que sinto; teu cansaço final conhecea poesia da minha atenção.

Tenho medo de que teu medode amar assassine tua melhor parte, estraçalhe a pureza sublime que conheci noteu despertar sonolento, no teu abraço apertado que mudamente gritava parapermanecermos unidos sem tempo.

Eu vou fingir que tudo foium instantâneo de fotografia, como esse retratos Polaroid que a gente esquecedentro de um volume perdido de enciclopédia e, quando resgatado, tem o poder derejuvenescer toda uma existência.

Vou fingir não saber o quesentimos e, por não saber que nome dar à torrente de felicidade desses dias queainda me encanta, dar-lhe-ei teu nome.

Hérlon Fernandes Gomes

Guajará-Mirim, Rondônia, 07 de Janeiro de 2012.

Principado da Paixão

2012-01-06T16:55:00.000-08:00

Eu quis repetir em ti um desejo vivido

E sei que em mim estacionou um momento de paz

Incabível no espaço limitado das horas permitidas,

Eternizado no código secreto das minhas lembranças.

Renunciei ao sono

Enquanto afagava tua pele arrepiada por meus carinhos.

E eu poderia ficar assim indefinidamente:

Monge dos teus beijos,

Mucama dedicada a velar por teu conforto,

Meu caro príncipe.

Mesmo se um dia eu for para ti esquecimento,

Em mim, no baú dos sentimentos de luz,

A saudade te reconstruirá completamente para mim,

Em cor, gosto, quentura, cheiro e silêncio.

***

Derramei nas cachoeiras do teu reino as alegrias que transbordaram do meu coração.

Hérlon Fernandes Gomes

Chapada dos Guimarães, Mato Grosso.

31 de Dezembro de 2011.

P.S.: Para você, a coisa mais doce dos últimos dez anos.

Cachoeira da Serra Azul, distrito de Bom Jardim, Nobres - MT.

Instantâneo de Paz

2011-11-28T16:35:00.001-08:00

Cafeína no sangue. Amargo e doce na língua. Sensação de vastidão em minha alma, de completude com a Graça da Existência de todas as coisas. Encho-me de planos bons, de esperanças que me consolam antecipadamente o futuro sempre incerto.

Meus pés estão fincados no tempo presente. Vivo cheio desses "agoras" determinantes. Meu coração calejou de sentir saudades e já bate no seu ritmo normal, mesmo quando Belchior canta "Meu cordial brasileiro" no som da sala.

Estou aprendendo a equilibrar-me entre a ingenuidade dos pombos e a esperteza das serpentes; a não ter medo do mundo, a me sentir íntimo das vastas estradas, de desconhecidos que me são tão gentis gratuitamente!

Ando tomado pela quentura viva de uma fé!... Quero encontrar a todo custo a essência mansa da felicidade e a cada dia sinto-a mais próxima: nos abraços que recebo, na simplicidade de emoções sublimes e inesperadas, no sorriso-ímã de quem eu desejo que seja o meu amor.

Meu sono está mais tranquilo. Meus sonhos têm mais sentido. Sinto Deus no Tempo. Tenho paz em mim.

Hérlon Fernandes Gomes

Guajará-Mirim, Rondônia - Sem data.

Firme e reticente

2011-11-13T17:53:00.001-08:00

O mar me ajuda a não ter medo da dimensão dos meus dilemas.À medida que percorro a praia vou desfiando minhas interrogações nas pegadasque deixo na areia, nos suspiros profundos que despejo pela maresia.

Eu pensei que tua lembrança fosse ficar latejando em mimcomo a dor de um espinho que, mesmo depois de retirado, fica a impressão de que aindaestá cravado. Não. És mais uma gaveta no meu arquivo de lembrançasorganizadas, das quais me permito perder as chaves para que a tentação devasculhar essas nuances não me visite.

Eu também pensei que tudo fosse ficar com gosto de drama,que eu não conseguiria abrir as cortinas do quarto por pelo menos uma semana;mas tua franqueza me ajudou a me olhar no espelho e realmente tens razão quandodizes que minha luz não pode se dedicar apenas a ti. Minha luz é realmenteinalcançável para tua treva egoísta, para teu medo pueril acostumado somente aocorpóreo, ao palpável, ao imediato.

Não te culpo, não me culpo. Não te quero insultar, mesmo ofazendo. O que mereces de mim agora? Meu silêncio já seria alguma coisa. Mas deixonessa areia um rastro de minha poesia incompreendida, meu discurso vão para quemsó foi capaz de sentir a volúpia da minha pele; para quem não teve alma deenxergar um palmo além do óbvio.

O mar está calmo. A luz é agradável. Consolo-me pelo que seique sou. O Tempo é sábio e dá a duração que cada existência merece.

Hérlon Fernandes Gomes

Floresta Amazônica - Brasil

13 de Novembro de 2011.

CORAÇÃO MAMBEMBE

2011-11-05T17:11:00.000-07:00

Queria encontrar a chave querompesse o teu silêncio, porque tua mudez é um enigma, não me diz quase nadapelas tuas atitudes. Eu leio o teu desejo quando me beijas, quando nos deitamosjuntos; mas estou longe de conhecer a zona profunda da tua alma, das tuasintenções, onde deve estar o ancoradouro desejado.

Queria o conforto de algumascertezas, queria enxergar tua nudez verdadeira onde tuas emoções descansampuras. Eu também me pergunto se mereço transpor o limite que me permites; eu mequestiono se realmente saberei honrar teus tesouros preciosos. Então eu suportoteu mistério; suporto enxergar pelas frestas míopes das armaduras que te vestiste contra osque mal te amaram.

Meu coração mambembe, surradopela poeira das distâncias e pelos espinhos do passado, já não possui ferrolhonem tramelas nas portas, deixa que o viajante entre e vasculhe todos oscômodos, que enxergue a tinta das paredes, sinta a cumplicidade dos móveis...Meu coração mambembe deseja abrigar bem, longe de vaidades dispensáveis; precisa de morador que se preocupe comas plantas que amarelecem no alpendre, que se deite na rede cativa estendida navaranda.

Não, meus segredos não teassustariam. Minhas desilusões talvez te fizessem chorar; mas elas já foramtodas exorcizadas e tornaram mais fortes as paredes deste coração que pretende ser tua casa. Para cada cicatrizeu também tenho um sorriso; nenhuma tristeza em minha vida foi maior que qualquer felicidade encontrada.

Agora estamos nós dois, na tuacama. Aliso teus cabelos, sinto tua quentura, desfruto da maciez dos teuslábios... Atravessaríamos a noite assim, sem que me reveles o princípio dos teusanseios, sem que me digas o que realmente pensas ao meu respeito, embora mesaiba agradável ao teu lado...

Não, eu não vou atropelar teuspassos; não vou vilipendiar a constância do teu tempo. Meu coração mambembe, deterras ressequidas, sempre aprendeu a viver cheio de esperanças, mesmo quando océu mais azul não prometia chuvas.

Hérlon Fernandes Gomes

Guajará-Mirim, Rondônia

05 de Novembro de 2011.

O ÚLTIMO DITADOR

2011-09-21T20:17:00.000-07:00

General, para quê um coração se és todo razão?

Na tua estátua de aço fundido está a imagem de tua almametálica,

Cheia de botões e brochuras de vaidade

Perfilada pelos que te temiam, não pelos que te admiravam.

Teus discursos só ecoaram no teu presente,

Porque o futuro terenegou nos corações dos jovens,

Cheios do sangue vivo de liberdade.

General, teus joguetes foram planos precários

Como as placas das ruas que levam teu nome

Mas permaneceram conhecidas pelas alcunhas dadas pelo povo:

Rua da Luz, Beco da Esperança, Alameda dos Desvalidos...

Não percebias que a história contada por teus escribas eraesclerosada

E que os seixos da estrada brilhariam para sempre as vozes lúcidasdo passado?

General, a alma do homem é inalienável.

Podias convocar teu exército de mercenários,

Exigir verdades inventadas;

Podias chamar de bem a ignomínia que realizavas;

Mas não tiveste o poder de despertar a primavera!

Amaldiçoado estás pela cegueira eterna

De onde só enxergavas o vil metal.

Condenado estás a não sentir

Pois incapaz foste de acalentar-te pelo amor de um filho.

***

General, já nem lembram teu nome

- Tua placa foraarrancada!

Estás ao relento, sob sol e chuva,

À mercê dos pombos, que não respeitam tua patente.

Hérlon Fernandes Gomes

Guajará-Mirim, Rondônia, 22 de Setembro de 2011 - Madrugada.

A felicidade breve é também felicidade

2011-09-05T19:20:00.000-07:00

O que eu tinha feito com aquele desejo guardado e empoeirado? Percebi que ele não estava tão escamoteado ou irrecuperável quando bati os olhos novamente em ti.

O tempo nos uniu novamente sem que para isso precisássemos de esforços. Agora, nada poderia criar barreiras entre esses desejos impublicáveis do passado. Teu coração já não tinha mais dono. Éramos agora nós, um diante do outro, com tão pouco tempo para compensar esse passado de hibernação.

E foi tanto medo de que essa ânsia só me pertencesse. Enfrentei os teus olhos porque já não éramos ilegais. Agora era tão bom não ter de fugir deles; era tão bom sondar teus pensamentos, imaginá-los como pares dos meus desejos.

A noite foi longa até restarmos apenas nós dois e a manhã batizando o nosso primeiro beijo. Fecho os olhos por alguns segundos para poder captar esse momento: meus dedos entre teus cabelos, o gosto bom da tua boca, os nossos desejos nos queimando...

Lulu Santos nos mandava “nos permitir” e assentíamos para essa oportunidade que se nos oferecia. E, calmo, olhava para ti, simplesmente por olhar para compartilhar meu sorriso mais verdadeiro ao teu lado.

Na cama, nem imaginava que éramos tão íntimos, que conhecerias tão bem os caminhos do meu tesão absoluto, que te entregarias a mim como alguém que eu conhecesse os mistérios mais sublimes de comunhão.

E vimos estrelas. E conversamos. E não veio o sono.

Foram três dias de saciedade de uma sede enorme. Eu bem queria poder te beber todos os dias... Mas respeito o encanto da Cinderela e aceito voltar para o borralho, onde eternidade é apenas essa saudade palpável que sinto de nós dois, ao brinde de vinho, beijos, Maria Bethânia e nossos corpos elaborando a alquimia da paixão.

Volto para casa feliz. Nada de desilusão, nada de desalento, nada de esperanças que me façam sofrer. Foi desejo liberto o que vivemos. Eu me banhei de luz em ti, eu me senti vivo nos teus braços, na hipnose maciça dos teus olhos castanhos.

Culpa? A culpa maior seria ter rejeitado essa oportunidade que a Vida nos pôs de bandeja. Escrevo isso para eternizar, para que o futuro mais na frente não queira me enganar e dizer que tudo não passou de um sonho.

A felicidade breve é também felicidade. Ela não perde a plenitude quando nos assoma como a rapidez de uma estrela cadente.

Hérlon Fernandes Gomes

Guajará-Mirim, Rondônia, 05 de Setembro de 2011.

P.S.: Entrei Setembro no Cariri contaminado de primavera.

A PAIXÃO E A RAZÃO

2011-08-23T20:00:00.000-07:00

A RAZÃO pousou-me no ombro esquerdo; a PAIXÃO acostou-se no outro. A primeira me prometeu a tranquilidade de uma passagem monótona, sem sensações inesquecíveis, mas itinerário certo; a segunda, embora me traçasse labirintos e abismos de perigos e incertezas, sem placas e marcos que indicassem uma direção de Norte, fez-me sentir invadido por um formigamento luminoso de emoções e gozos de Vida. A quem dou ouvidos?

Hérlon Fernandes Gomes

Guajará-Mirim, Rondônia, 23 de Agosto de 2011.

P.S.: O eterno drama inconciliável... Como servir bem a essas duas Senhoras?

O BÚZIO

2011-07-27T21:53:00.000-07:00

O BÚZIO

Estou a desenhar na praia minhas alegrias presentes,

Estou a adivinhar no horizonte um futuro de paz.

No naufrágio não afoguei minhas esperanças,

Embora confundisse o sal da minha lágrima no do infinito oceano.

Daquelas profundezas ficaram lembranças quase esquecidas,

Desbotadas pelo calor do sol,

Encantadas pela luz de refrações enluaradas.

Sou eu agora ao acaso,

Nessa imensidão de enseada,

Ansioso por ser escolhido

Por um olhar especial

Que me aceite singular

E me tenha por amuleto da sorte.

Hérlon Fernandes Gomes
Guajará-Mirim, Rondônia - 28 de Julho de 2011.

P.S: Para meus irmãos: Hércules, Helaine e Heloísa. Na infância, maravilhados com a quantidade de búzios gratuitos pela praia, perdemo-nos dos nossos pais, quando escolhíamos e catávamos conchas por quilômetros distraídos.

EPITÁFIO A AMY WINEHOUSE (A ÚLTIMA CANÇÃO)

2011-07-24T09:51:00.000-07:00

EPITÁFIO A AMY WINEHOUSE (A última canção)

Dirão dos meus excessos:

Do amor sem limites

- Maior que a mim mesma;

Do inconsequente coração

A ser fiel só a si...

Dirão de mim nos bares das madrugadas,

Num copo de uísque,

Numa desilusão sem amparo,

Num luto d’alma...

Mijarão sobre as flores do meu túmulo,

Vilipendiarão meus ossos e venderão aos hippies,

Dirão mais mentiras que verdades ao meu respeito;

Mas das minhas verdadeiras dores só eu as soube:

Distribuídas como caprichos vagabundos de um coração-kamikaze.

Não me reverenciem,

Não me sigam...

Precisei de todos para dar vazão às minhas dores,

Precisei publicar-me porque não me continha.

Agora o luto só me pertence,

Só a mim ele é definitivo.

EPITAPH – AMY WINEHOUSE (The last song)

They will say of my excess:
Of love without limits
- Greater than myself;
They will say of the reckless heart
Loyal only to itself ...
They will say of me among late nights on bars,
In a glass of whiskey,
In a disappointment without support,
In a black of soul ...
They will piss on the flowers of my grave,
Steal my bones and sell them to the hippies.
They will tell more lies than truths about me;
But of my true pain, just I would know:
Distributed as vagabonds vagaries from a kamikaze-heart.
Do not idolize me,
Do not follow me ...
I needed everybody to vent my pain,
I had to publish me because I was not contained me.
Now, the black just belongs to me,
Just to me it´s final.

Hérlon Fernandes Gomes
Guajará-Mirim, Rondônia - Brasil

23 de julho de 2011.

P.S.: Amy Winehouse foi uma poetisa contemporânea ultrarromântica, do quilate de Florbela Espanca, Arthur Rimbaud, Kurt Cobain, Jim Morrisson, Janis Joplin, Cazuza, Renato Russo... e tantos outros que amaram o amor mais que a si mesmos. Salve Amy para sempre! Forgive me for any errors in translation to english. It´s writed originally in portuguese.

Intimidade com o silêncio

2011-07-16T11:37:00.000-07:00

Em meu silêncio, meu íntimo cantarola a melodia de um fado desconhecido e reaviva emoções tão minhas, esquecidas no rastro de uma distância continental onde elas nasceram. Respiro fundo, como impulso para que a vida me responda que está instalada em mim, para que me lembre o pulsar do meu coração, cheio do peso abstrato dessas lembranças felizes.

Olho o calendário, conto os dias... Essa fraqueza de querer voltar para casa, como se ainda não estivesse pronto a sair do ninho, mesmo com asas tão fortes...

Quando nos sentiremos efetivamente prontos para a vida? Quando, o que temos, o que somos dará a sensação de que já é o bastante?

Tenho sedes intermináveis: do amor inconcreto e raro; da compreensão mútua dos homens. Fecho os olhos e me tenho diante do mar. Pelo horizonte, entrego meus anseios ao sabor das ondas, como mensagens em garrafas a itinerários desconhecidos, onde o portador me compreenda e talvez me resgate dessa ilha de mim que me mantém.

Neste sábado silencioso, quando a solidão se torna minha fortaleza, miro o céu, na sua profundidade mais azul de dia, e Deus me responde que nessa distância insondável não existem apenas planetas e estrelas, que minhas orações não desembocam num buraco negro do acaso.

Hérlon Fernandes Gomes

Guajrará-Mirim, Rondônia

16 de Julho de 2011.

P.S.: Fotografia de contemplação do mar cearense.

MISTÉRIO DE UMA NOITE DE SÃO JOÃO

2011-06-20T06:33:00.000-07:00

Foi o São João de 1992. A casa estava cheia. Todos os filhos, todos os netos. No terreiro, homens se empenhavam em aumentar ainda mais a pirâmide que seria a fogueira de logo à noite. Na cozinha, fervilhavam caldeirões com pamonhas; titia Alice batia ovos para bolo de pão-de-ló; a empregada Maria embriagava-se escondida nos preparos do quentão e do leite-de-onça; nós, as crianças, contávamos o arsenal de bombas, traques e chuvinhas que explodiríamos mais tarde; vovó, filhas e netas cortavam papel de seda para a confecção de correntes e bandeirolas que adornariam o terreiro; a velha vitrola animava o ambiente com forrós de Luiz Gonzaga...

À noite, apontou a orquestra de zambumbas, sanfonas e triângulos. Fogos estouravam no ar. A fogueira começava a arder. Uma quadrilha improvisada formou-se.

Para mim, o São João sempre foi uma das melhores festas do ano. É o carnaval sertanejo. Mas, a parte que eu mais gostava era um momento cheio de mistério que só os corajosos topavam. Não se tratava de explodir a maior bomba, não se tratava em pular a fogueira no auge de suas chamas... Tudo isso tinha lá a sua diversão, porém o que mais me chamava à atenção era o momento da bacia branca.

Acho que esse oráculo não é um feitio apenas do Cariri, o fato é que no sítio dos meus avós, sempre foi uma tradição. Consistia no seguinte: quando a fogueira estava com as chamas já vacilantes, o suficiente para se conseguir aproximar dos torrões de brasas, enchia-se uma bacia branca virgem com água e posicionava-a o mais próximo possível do fogo brando. O ritual consiste em ajoelhar-se perante a bacia e enxergar o próprio rosto. Reza a lenda que quem consegue realizar a façanha, enxerga, na verdade a face da própria alma no futuro e, portanto, estará vivo no ano seguinte para contemplar mais uma festa de São João.

Superstições à parte, muitos não tinham coragem de participar do oráculo. O velho Otílio, por exemplo, naquele ano já contava com mais de oitenta e cinco anos e resolveu não querer saber mais se ano que vem estaria vivo ou não, preferia a ignorância. Meu pai foi o primeiro a encarar o desafio e ,dentre em poucos segundos, levantou-se anunciando que se viu claramente. Minha mãe repetiu a façanha, seguida de todos os filhos. Vovó Hozana, sempre muito supersticiosa, dispensou o desafio, preferia não saber. Tinha medo de ficar "impressionada". Vovó perdeu o pai em tenra idade, vítima de um infarto fulminante quando aquele contava apenas trinta anos de idade, deixando viúva a mãe com cinco crianças pequenas. Ao pé da fogueira ela contava aos netos que viu o pai angustiado por não ter conseguido enxergar o próprio rosto um ano antes. Ele morrera no mês de maio do ano seguinte, um mês antes do São João, cumprindo o prognóstico do oráculo... O relato de vovó despertava histórias parecidas de gente que se juntava para contar também seus dramas íntimos. Até que, percebemos que faltou vovô se olhar na bacia. Meu pai incitou-lhe: “Oxente, Seu Zé, tá com medo da Morte?”.

O velho Zé Milagres era um leão forte, de inspiradora segurança e não gostava de ser desafiado: “Pra quem já viveu oitenta anos, o que é um ano a mais ou a menos?” Ajoelhou-se, franziu o cenho, virava a cabeça para um lado, para o outro, cobria a testa em busca de uma sombra ante as brasas para que facilitasse o reflexo... Debalde. Levantou-se, sacudiu a poeira dos joelhos e anunciou, firmemente, sem emoção alguma: “Não me vi.”

Houve um silêncio de poucos segundos, até que minha mãe partiu em seu socorro, a desacreditar o oráculo: “Papai, que besteira! O senhor não enxergou porque exagerou na bebida!”

Embora em pouco tempo a preocupação tivesse se dissipado diante de todos, afinal, a sanfona animava o terreiro, não deixei de perceber que vovô sondava o próprio íntimo durante toda a noite.

Acordei-me durante a madrugada. Fazia um frio imenso, de bater os dentes. Só se escutava o coaxar de sapos e o cri-cri dos grilos. Levantei-me agasalhado com uma manta. Percebi que a porta da frente estava aberta. Rumei até a entrada da casa. De lá, vi vovô ao pé dos restos de fogueira, remexendo com um pedaço de pau os tições anêmicos. Cheguei perto: “O senhor está acordado sozinho até essa hora?” Ele pediu-me que me concentrasse na música que o vento fazia quando tocava umas palmeiras de que ele muito gostava. Mostrou-me a Estrela d´Alva no céu, piscando como um diamante multicolorido. Disse-me que a vida é muito boa, só não se pode é perder a esperança.

Ficamos nós dois, velando a madrugada, aproveitando o calor da fogueira que ia se esfacelando aos poucos, espalhando-se em cinza pelo vento frio que vinha do Sul. Os galos despertavam o sol de mansinho...

Fiquei com essa frase de vovô até hoje na memória: “A vida é muito boa, só não se pode é perder a esperança.”

Vovô faleceu em 18 de Junho do ano seguinte, dias antes da noite de São João.

Hérlon Fernandes Gomes

Guajará-Mirim, Rondônia, 18 de Junho de 2011.

P.S.: Para vovô Milagres, que há muito tempo deixou de me aparecer em sonhos, mas é uma lembrança recorrente de saudades felizes.

Devaneio tropical em Paris

2011-05-04T09:06:00.000-07:00

Aquele a caminhar timidamente entre os cafés da Rue Du Champs é Antônio. Ele prefere dias como este, de neblina fina a tornar cinzenta a atmosfera parisiense. Em dias assim, consegue ser mais imperceptível debaixo do impermeável oleado e sob o chapéu panamá. Ele lembra uma estampa conhecida do poeta português Fernando Pessoa.

Senta-se sozinho a uma dessas mesinhas discretas. Acende um cigarro e pede um expresso grande. Há casais apaixonados na festa de Paris, enquanto ele se amofina pelos cantos, a viver de inquietas suposições e desejos que não se corporificam do acaso.

Antônio procura uma novidade. Já perdeu seus vinte anos, já perdeu o magnetismo adolescente que lhe conferia o viço inovador. Poderia se embriagar de gozo entre beijos encomendados de uma trottoir, mas isso não inundaria sua sede, isso só desolaria mais ainda suas expectativas , pois nenhuma dessas pobres mulheres lhe dariam o gosto esquecido de coisas sublimes.

Recebera uma carta do Brasil. Nela, sua mãe conta de uma saudade inquietante, dando notícias de que as samambaias amarelaram e definharam pela falta dele.

Ele se concentra no amargo do café. Também sente saudades do Brasil, sente falta de tanta coisa... Pensa que na sua vida a sensação mais constante é sentir falta de emoções que não tocam mais sua alma com a mesma intensidade, com as mesmas nuances. Um coração uma vez habitado por um amor arrebatador jamais se acostumará à monotonia vazia de depois do fim.

Antônio gostaria de saber se se entregaria com o mesmo devotamento, se cegaria seus olhos e cairia nesse abismo apaixonado, sem se envergonhar em ser ridículo. O que ele faria com todas essas súplicas e carências exigidas por sua alma? Agradar à carne era fácil, mas sua alma era por demais exigente: não se contentava com uma rosa, queria uma primavera inteira.

Alguém lhe respondesse, por favor, se essa era uma inquietação mesquinha apenas dele, ou toda gente, em seus sonhos, está a suplicar por um amor que ilumine lacunas mudas de solidão.

Guardava para si esse melodrama, embora Piaf desfiasse no rádio o que ele um dia sentiu e desejou que fosse para sempre. Era a resposta à pergunta de outrora? Não era muito animador acreditar em destino.

Seu coração estava congelando naquele inverno parisiense.

No Brasil fazia calor. O Brasil era um lugar distante, era uma fotografia guardada na sua carteira, era um emaranhado de emoções que ele gostava de se embalar recordando. Talvez a saudade de lá fosse maior que as exigências de paixonites do seu coração. Talvez fosse tempo de retornar, talvez a vida fosse feita mesmo de compensações de emoções, numa equação em que a ausência de um amor tórrido devesse ser suprida pela saudade saciada do lar.

No Brasil, seu coração talvez volte a ser tropical.

Hérlon Fernandes Gomes

Guajará-Mirim/RO, 04 de Maio de 2011.

Para a amiga Rachel Alves Gomes, que de longe tem me irradiado energias felizes de libertação e recomeços.

Para meu amigo Danton, irmão de Rachel, que é um sol de alegria, mesmo por trás de qualquer nuvem cinza incômoda.

PAULO CORDEIRO SALDANHA - A AMAZÔNIA SOB SUA PENA

2011-03-29T17:23:00.000-07:00

               “Maktub”. “Está escrito”. Oh, doce mistério esse de estar vivo! Quais oráculos irão desvendar os segredos dessa travessia nossa, desse pulsar de emoções da Existência?
               Nunca em meus planos esteve a imagem de poder morar na Amazônia brasileira e, no entanto, cá estou, na fronteira deste Brasil, cercado de rios e de uma biodiversidade que exalam o cheiro do barro cru há pouco moldado por Deus. É essa sensação de pequenez humana e de expansão espiritual que me inundam todo.
               Em derredor a essa profusão viva, enraízam-se histórias de homens e mulheres que aceitaram o desafio de participar dessa simbiose nem sempre tão harmônica com a selva e que nos legam enredos dignos de deixar invejosa a Sherazade, com assunto para mil e uma noites.
               Hoje, tive a graça de conhecer pessoalmente uma admirável personalidade deste Vale do Guaporé: o escritor guajaramirense Paulo Cordeiro Saldanha.

Aqui, no estado de Rondônia, ele é um nome que dispensa apresentações, por vários outros atributos que lhe lauream. Mas, neste espaço, gostaria de prestar uma singela homenagem ao homem que dedica suas letras para enaltecer a merecida realeza de sua terra.
O Jornal “O Mamoré”, periódico de vida perene nesta cidade, é um veículo importante para a integração social e até moral do município. Foi da leitura de “O Mamoré” que partiu minha admiração por Paulo Cordeiro Saldanha, responsável pela coluna “Crônicas Guajaramirenses”.

               Detentor de um espírito saudosista, o escritor ali imprime reminiscências remotas, contando episódios corriqueiros e enaltecendo personagens que não podem padecer no baú do acomodado esquecimento.
               Maior foi meu deslumbramento ao me deparar, numa livraria, com um romance escrito por esse guaporense!
   O gênero romance é um texto extremamente difícil de se encarar; é um trabalho que, na sua maior parte, exige mais transpiração e paciência que inspiração. Poucas são as cidades a terem o orgulho de possuir um filho romancista. Pois bem, Guajará-Mirim o possui!
               Adquiri, então, O Oráculo da Candelária, última publicação do autor, e embrenhei-me pela leitura desse romance, cheio dessa cor-local amazônica, coroado pelo enigma íntimo a unir Nilton e Melina, personagens dessa trama universal, nascida no espaço europeu e ancorada na exótica Amazônia rondoniense, palco para mistérios cármicos esboçados por uma força sobre-humana, aos auspícios do Criador.

Entre a troca de e-mails, tive a honra de ser convidado pelo escritor para um “café literário”, às margens do rio Pakáas Novos, que se estendeu por um almoço até a tarde toda, quando o tempo não foi desperdiçado por nenhum hiato de silêncio, haja vista a constante e agradável conversa que nos envolveu.

               O Sr. Paulo Saldanha, além de extremamente bem-humorado, é uma enciclopédia-viva desta porção de Brasil – não obstante seus conhecimentos universais. É um amante fervoroso de sua história, de sua família; é um devotado discípulo da literatura, pela qual se utiliza como instrumento para partilhar com todos de suas vivências e impressões de sua terra.
               Despido da vaidade que macula de pedantismo alguns intelectuais, o Sr. Paulo, este admirável “contador de histórias”, carrega a impressão verídica de uma alma generosa, que busca aquilatar a cultura municipal aparentemente (?) negligenciada pelos poderes públicos constituídos.
               Voltei para casa mais cheio de amor por esta terra que me acolheu tão bem e que a cada dia me põe no caminho a oportunidade de conhecer grandiosas pessoas. De lambujem, fui presenteado com o primeiro romance do autor, O Alferes e o Coronel, que traz como personagem principal um conterrâneo cearense, de Canindé, conhecido coronel da história de todo o Norte do País.

Deus continue a lhe render essa abençoada inspiração, Sr. Paulo, e nos conceda o presente de poder desfrutar de suas histórias por muito tempo, ao sabor de sua prosa de deliciosa leitura. A cultura agradece!

Hérlon Fernandes Gomes

Guajará-Mirim/RO, 28 de março de 2011.

O outro lado do espelho

2011-03-26T13:50:00.000-07:00

Era um ritual secreto que se iniciara na infância, quando contava dez, onze, doze anos de idade, talvez. Trancava-se no banheiro, subia e sentava-se na pia para mirar-se no espelho. Não sabia bem o motivo de fazê-lo escondida dos outros; certamente porque não teria uma desculpa para quem a surpreendesse diante daquele ritual inusitado.

Quando se observava, não procurava enxergar simplesmente o superficial. Era uma atitude para se reconhecer. Afirmava em som audível para si: “Eu sou eu. Meu nome é Alice.” Invadia-se por uma sensação indescritível de existir, de participar da vida. As respostas vinham como ondas de arrepios elétricos pelo seu corpo. “E por que ela nascera? E por que ali, filha daquelas pessoas, irmã dos seus irmãos?”, “Por que sua vida era assim?” Na maioria das vezes era retirada do transe por alguém que precisava usar o único banheiro da casa.

Quando estava sozinha, era bem melhor; podia continuar seu ritual no espelho do quarto dos pais. Era enorme, com grossa e antiquada moldura em madeira. Ali, além de se questionar, desafiava o próprio reflexo, não muito convencida de que a imagem refletida correspondia à realidade. Fugia da imagem central, depois voltava de vez para certificar-se de que se tudo acontecia tal qual ela gesticulava.

O tempo foi passando, e no fundo do espelho, sabia que podia contar com uma amiga secreta, nem sempre com a razão absoluta para todas as coisas, mas bem mais cheia de vigor e autoconfiança que a Alice do lado de fora.

Quando a tristeza era desoladora, e desembocava num rio de lágrimas, corria para frente do espelho e passava a escutar os conselhos que a outra lhe ditava. Geralmente aquela lhe ria da fraqueza, xingava o seu melodrama, seu medo de encarar as pessoas e as emoções que o mundo exigia que ela desfrutasse. De outras vezes, obrigava-a a esbofetear o rosto, como sinal de punição para sua fraqueza e covardia. Resolvia? Resolvia, sim. Só conseguia adormecer quando prontamente disciplinada pelo outro eu que habitava o vazio-cheio do espelho.

Quando se apaixonou por Beto, passou a viver um drama inconciliável com a Alice “de dentro”. Esta acusava-a de submissão cega, de falta de amor-próprio, de imbecilidade; tachava-a de ridícula até que, humilhada, resolveu esquecer o ritual. Era simples: bastava não se questionar diante do espelho, senão a outra, a intrometida, procurava instituir um império de razões e desaforos.

Eis que veio o fim do namoro. Beto estava cansado, não queria mais se sentir preso a ela, também era melhor ela não querer saber os porquês, acabaria se magoando ainda mais...

Voltou para casa sem alma. No quarto, acendeu a luz. Diante do espelho, teve dez segundos para sentir pena de si mesma, até que a outra reapareceu, também com os contornos sérios, como se jogasse no âmago os argumentos que comprovassem a falibilidade da Alice “de fora”: “Você precisa morrer!”

Ajoelhada, convencida de que a outra tinha razão, chorava como uma condenada a expiar uma pena que não merecia. Chegou mais perto do espelho e ali, tocando a superfície gelada do vidro, sentiu-se transportada para o interior daquele espaço, onde tudo era inquietantemente surdo. Sentiu uma inédita aflição, enquanto a outra, antes “de dentro”, ameaçava-a com um sorriso de vingança.

Agora livre, dirigiu-se até a janela do "seu" apartamento. Que sede de liberdade! Respirou fundo. Constatou que do quinto andar até o solo era uma altura considerável. Retornou ao espelho. Retirou-o com pressa da parede e volveu ao vento frio da madrugada. Como percebesse não haver transeuntes àquela hora da noite, lançou-o com vigor até o centro do asfalto. Lá embaixo, espatifada em cacos, jazia uma Alice que nem merecia ser lembrança.

Hérlon Fernandes Gomes
21 de março de 2011

Guajará-Mirim-RO

"O CABARÉ DE VIDRO" de Sérgio Darwich

2011-03-19T16:17:00.000-07:00

         Quando cheguei ao Norte do país, há quase um ano, mais especificamente à pacata cidade de Guajará-Mirim – Rondônia, imbuí-me de interar-me acerca da cultura desta terra, notadamente sobre as áreas que me apetecem.
         Tive a sorte de poder comungar, no meu ambiente de trabalho, de mentes brilhantes, das mais cultas e agradáveis. Eis que, na faina cotidiana, nos intervalos entre uma audiência e outra, discutíamos sobre música, literatura, cinema, política... lanço, ali, na prosa, a minha curiosidade sobre conhecer a obra O Cabaré de Vidro, escrito pelo falecido pai de um dos interlocutores. Um pouco surpreso com minha investida naquele momento, dias depois, o referenciado, Bruno Sérgio de Menezes Darwich, surpreende-me com um exemplar dedicado daquela obra, com os seguintes dizeres do imortal Cervantes, que bem poderia ter epigrafado o livro no original: “Se o poeta fosse casto em seus costumes, seus versos também o seriam. A pena é a língua da alma: como forem os conceitos que nela se conceberem, assim serão seus escritos”. (Dom Quixote, Parte Segunda, Cap. XVI)
         Começo por dizer que li o livro de uma sentada e passei o dia inteiro tomado pelas sensações que ele me despertou.
         Sérgio Darwich é um nome estranho na fama das letras nacionais, como tantos talentosos poetas o são. Não obstante sua impopularidade, os poemas deste autor tiveram a força elevada de me marcarem como o fizeram Drummond, Cecília Meirelles, Neruda, Florbela Espanca, Murilo Mendes e tantos outros imortais conhecidos de todos nós.
         Se a valorização da cultura anda capenga em todo o País, aqui em Rondônia, esta jovem unidade da federação, não é diferente: agora que ocorre um processo inicial de despertar da arte aqui produzida. Depois de ler a obra, senti-me instado a prestar uma homenagem ao poeta e dividir com os leitores do meu blog da pungente mágica poética ali presente.
         Publicado no ano 2000, O Cabaré de Vidro é uma coletânea de poemas escritos entre épocas variadas da vida de Sérgio Leonardo Darwich. Nascido em 1947, em Belém-PA, o poeta, de ascendência libanesa, radicou-se no Estado de Rondônia, onde desenvolveu fecunda carreira de advogado. Falecido em 2005, além de ter escrito a coletânea “Poemas Vagabundos”, em parceria com Sérgio Mendonça e Ivana Aguiar, o escritor triunfa o legado maduro de sua escrita no singular O Cabaré de Vidro.
         Como se infere pelo título, o autor explora a zona mais recôndita do íntimo que, no entanto, expõe sem nenhum pudor, instigando mistérios, já que sua unidade de medida é o sem-limite do sentir, é o despudor de estar vivo e constatar que não guardamos segredos de nós mesmos.

“A VIDA,
ESSA IDEIA FIXA,
ESSE TUDO OU NADA,
ESSE AGOZ DA MORTE
APRISIONADA”
(pág. 16)

“Minha boca
Suga exasperadamente
Os seios da solidão.
Minhas mãos,
Lúbricas,
Tateiam o sexo da noite.
- Os gonzos da angústia
Rangem no silêncio.
O pássaro do desespero
Pousa muitas vezes,
Na urgência do teto
Que me abriga a cada instante.”
(pág. 28)

O livro é um palco onde se perfilam as emoções mais vivas, regadas a sangue, suor, sêmen, saliva e lágrima. O espectador perceberá que existe uma porção de ser-humano guardada intacta no decorrer das gerações, porque os sentimentos da carne e da alma conservam uma alquimia secreta que nos será peculiar ad eternum.

“Sou um homem sem data,
Sou todo ausência.
Tudo em mim
É notícia antiga,
Manifesto inacabado,
Ato de ser até quando.
Não tenho propostas,
Minha vida ruma sem rumo.
Sou um homem sem data.
- Na estrada dos dias
O tempo corre mais veloz.
Sou um navio quebrado no estaleiro da dúvida.”
(pág. 24)

“Fatigado de mim,
Certas horas,
Me fujo,
Me perco,
Me escondo
Num lugar qualquer
Da minha ausência.
Em seguida
Me desespero.
Me procuro pelos
Atalhos da memória,
Até me achar.
Então me mato
E me dispo
E durmo sossegado.”
(pág. 44)

“Cruzávamos o portal da noite
Ao encontro do amanhecer
Montando cavalos de sono.
Chegávamos rápidos
E desmontávamos
Com nossos gestos breves.
Despíamo-nos lentamente
Sobre a relva da manhã.
Em seguida,
Tocávamos e beijávamos
Nossos corpos nus,
Como convém aos amantes,
Despidos de passados e pudores.
Tudo se passava
Num ritual discreto e descontraído.
Gozávamos profundamente,
Tanto tempo,
Tantas vezes,
Até que adormecíamos sobre a relva.
O sol anunciava sua partida.
Então,
Despertos,
Montávamos cavalos de sono,
Cruzávamos o portal da noite
E voltávamos outras vezes
Para acordar o dia.
(pág. 50)

As metáforas surrealistas de Darwich tocam compassadamente a essência de uma sinfonia concertada com a alma.

“A mulher de passos tristes
E gestos indefinidos,
Segue o rumo de seus olhos claros.

Na curva de seus passos
Há uma porta de inconstância
E sonho.
- Moderna arquitetura do passado.

No rumo de seus caminhos,
O tempo é uma viúva disfarçada
De prudências e escombros.

No mundo luminoso do seu ser,
Repousam antigas mãos de pássaros
E atitudes incompletas.”
(pág. 54)

“Sol me fustiga
O rosto
Pela fresta da manhã.
Enérgico,
Me desperta,
Me traz a memória na bandeja.
Sonolento,
Fastidioso,
Me levanto,
Me comprovo,
Me providencio.
De pronto,
Mais uma vez estou pronto:
Distinto,
Discreto,
Preparado.
Enfim,
Rigorosamente trajado
Com a farsa que eu sou,
Apto a sair,
Por aí,
Impunemente.”
(pág. 42)

É, sem dúvida, um livro corajoso, em que o poeta se enfrenta nu, diante do espelho e questiona a emoção indefinível de viver; expõe a irreprimível necessidade de quedar-se aos desejos levianos do coração; entrega-se à preguiça morna da luxúria necessária.

“Onde anda o amor recomeçado
Na dádiva do sonho a cada vez?
Onde anda o amor inacabado
Na consistência da morte toda vez?
Minhas mãos cheias de pânico
Soluçam por carícias provisórias.
Bendita seja a paixão desesperada,
Limite preciso entre a vida e a morte.
Oh amor profano!
Um manto de inocência
Se estenderá sobre teu corpo.
A mim me resta um desprezo espontâneo.
Meus lábios incendeiam em beijos solitários.
Meus versos dão notícia do teu fim.”
(pág. 58)

“Uma nuvem de silêncio espessa
Envolve delicadamente a noite.

No Cabaré de Vidro,
Dançarinas de cristal se despem
Em ritmo musical lancinante.

Refletidas nos espelhos
Imagens em cores imaginadas
Traduzem profecias passageiras.

Discretamente,
Um jovem casal ardente
Roga por carícias esquecidas.

Uma prostituta sensual
Ergue um brinde para todos
Em pleno salão central.

Entre os presentes,
Futuros vestígios,
Derradeiros presságios.

No mar em frente,
Marinheiros de fumaça
Se dispersam em navios perdidos.

No rio atrás,
Uma profunda cicatriz
No rosto das águas.”
(pág. 66)

Entre um trago de uísque e um charuto, ele debate as mazelas sociais, põe o dedo na ferida da ignomínia humana para, ao final, fatigado de si, debruçar-se sobre o rio, onde seu reflexo é um álbum de emoções escolhidas que ensinam o poeta a enganar a morte.

“Cumpra-se a lei
A mando do rei.

Ele falou,
Não devia falar:
É crime de pensamento,
Não há como negar.

A lei permite o pensamento,
Que ela não deixa expressar,
Já era quase possível,
Pensar sem poder falar.

Ele falou...
Cumpra-se a lei,
Chicote do rei.”
(pág. 10)

“Desponta
Essa manhã em cinzas,
Apontando ruínas recortadas.
Descuidadas,
Deusas de cristal e vidro,
Discutem em silêncio
Seus mistérios mais profundos.
O rio,
Contudo,
Indica as mesmas coisas:
Água, morte, substância.
A ribanceira tece seus segredos
Em fibras de amor desperdiçado.
É música volátil,
É pássaro sem pouso,
O rio.
Dentro do barco,
O tédio vaga seus acordes.
O sonho é brisa passageira.
O rio segue o trajeto de seu talhe,
O rio não tem malícia de seus males.
Tudo se confunde.
- Sombras de coisas e acontecimentos.
E o canto existe, mas repousa,
Numa canção que em barro se dispersa.”
(pág. 68)

“NINGUÉM PERCEBE
QUE MORTO
VOU DESLIZANDO
PARA NASCER
DAQUI A POUCO
NA OUTRA MARGEM DO RIO”
(pág. 69)

Sem dúvida, a leitura de O Cabaré de Vidro não pode se resumir ao seleto grupo que teve acesso a primeira e única edição da obra. Esta antologia crítica, além de servir de homenagem ao poeta Sérgio Leonardo Darwich, e de partilhar com outros leitores de alguns dos poemas ali escritos, é um protesto para que se valorizem mais a cultura e a literatura no estado de Rondônia.
Oxalá o progresso cultural deste lugar acompanhe o desenfreado crescimento industrial!

Hérlon Fernandes Gomes
Guajará-Mirim – Rondônia, 13 de março de 2011.

P.S.: Dedico esta postagem, em especial, ao filho do poeta homenageado, Bruno Sérgio de Menezes Darwich, uma das mentes mais cultas que já conheci e um ser humano admirável, notadamente por sua competência e humildade.

SAMBA DE UMA NOTA SÓ

2010-12-28T11:37:00.000-08:00

Por ora, eu queria vencer o sono da madugada e poder encontrar na claridade esse objeto obscuro, que pode estar bem óbvio diante de nós e, no entanto, carrega o mimetismo do camaleão.

Queria deitar-me sobre a cama e sentir o sereno frio da noite pousar-me a pele nua para depois, sorrateiramente, arrepiar-me coberto por beijos quentes e encantar-me dessa preguiça louca de depois do amor.

Depois de tanto sonhos, de tantas vontades, concluo que deveria domar essas minhas inquietações, acostumar-me à deriva misteriosa desse barco e esperar, esperar, esperar...

Esperar que os segundos tragam um novo verniz, um novo aconchego, um riso mais perene; porque, afinal, estamos sempre na expectativa pelo inédido, por emoções que nos contem outras nuances e não façam a vida parecer um samba de uma nota só.

Hérlon Fernandes Gomes

Brejo Santo - CE, 27 de outubro de 2010.

(Dias em casa, consumindo a saudade do meu Cariri.)

INSATISFAÇÃO

2010-12-13T17:36:00.000-08:00

INSATISFAÇÃO

Meu lamento tem a cor da saudade,

O batuque oco da ausência,

O gosto insosso de um vazio de convento.

O sono tenta fazer-me esquecer dessas necessidades da alma,

Tenta aliviar o que nenhum sonho compensaria...

Quando o dia amanhece, a luz do sol me extasia,

Embora não me garanta o conforto inédito pelo qual almejo,

Não me espante as aranhas que me enchem de teias de abandono...

Deus me tem feito esperar no Seu enigmático silêncio,

De estradas longas por destinos adiados de promessas valiosas.

***

Vou em frente:

Gostando da sede que se evapora na chuva surpresa,

Encantado de aromas inebriantes como os das flores de camará,

Adormecendo ao som da cachoeira que me revigora no arrebatamento de cansaço...

Há um arco-íris a deslumbrar-me.

(Onde está o pote de ouro?)

Hérlon Fernandes Gomes

12 de dezembro de 2010. (Madrugada)

Guajará-Mirim, Rondônia.

P.S.: Este poema saiu depois de imenso tempo sem saber sobre o que escrever... Estou voltando ao Ceará passar uns dias. Espero que a alma do Cariri me renda uma perene inspiração. Saudades de retornar aqui.

TRISTESSE – MELANCOLIE – PALE BLUE EYES

2010-10-29T10:35:00.000-07:00

Teus olhos azuis me servem de mote nesta madrugada desacompanhada. Não se trata de um drama barato. Nada soa como um bolero condoído de amor. A sensação de agora me inunda como o oceano insondável dos teus olhos claros costumava me saciar, a me dizerem, a me decifrarem segredos que nenhuma língua atribuiria uma comunicação similar. Permaneço em transe perante somente a lembrança deles, desterrados numa canção, no acaso de um bar, num lugar distante... Embora essa distância não seja nem de perto suficiente para afogar a recordação desses dois abismos que ainda me perseguem...

Fumei todos os cigarros que pude. Nenhum me deu o alívio da tua presença enigmática. Nenhum teve na brasa fugaz a luminosidade eterna dos teus faróis. Permaneci à deriva, angustiado, triste... Anônimo solitário.

Sim, são todos estranhos.

Não há mais a cumplicidade insondável do teu mistério; não há mais profundezas pelas quais eu me arrisque e ainda assim me sinta abrigado. Agora é só silêncio; agora é apenas desejo.; agora é essa sensação de fome insaciável.

No quarto escuro, meus olhos procuram tua luz.

***

“...linger on your pale blue eyes...”

Hérlon Fernandes Gomes, 29 de outubro de 2010.

EU CANTO COMO O REI DAVI

2010-10-26T04:55:00.000-07:00

Às vezes alguma angústia tenta me inundar os planos, com medos desconhecidos...

Meu Deus me guia nessa travessia nebulosa e me eleva pontes nos desfiladeiros. Quando me canso diante de montanhas intransponíveis, Ele me faz nascer asas e prepara fontes de água fresca para aplacarem minha sede. Se amarguro a saudade de casa, à noite ele me consola com sonhos sublimes, em que minha mãe me abraça com um sorriso santo e meu pai assobia para o sabiá na gaiola.

O meu Senhor me inspira hinos iguais aos do rei Davi, porque eu me envaideço por servi-Lo sem nunca me sentir um escravo; pois com Ele sou sempre nobre. Ele é a minha rocha por sobre onde edifico meus ideais. Se entrego meus planos a Ele, meu amanhã é certeza de promessas cumpridas – porque o Senhor Meu Deus é fiel.

Minha alma é um eterno amanhecer. Deus é essa luz perene a me guiar, a aniquilar qualquer treva covarde, a murchar a inveja mesquinha do irmão pobre de espírito. O Senhor é pastor diligente; recobra-me quando me desvio; dá-me o exato peso de cada lágrima derramada.

Meu Senhor é o Amor Maior. Ele ofereceu Seu único filho como cordeiro e permitiu que o Destino se cumprisse onde os homens não o reconhecessem como irmão. Nessa dor eu descubro Tua santidade, ó Pai. Nessa dor eu peço graças em nome do irmão Cristo Jesus para que me proteja com Suas bênçãos, para que salve a humanidade.

Amém.

Hérlon Fernandes Gomes

25 de outubro de 2010.

EU, CARTOLA, AURORA E A PRIMAVERA ou UM ENSAIO SOBRE A ESPERANÇA

2010-08-18T05:05:00.000-07:00

Acordei mais cedo do que o de costume. Cinco e meia da manhã. Aqui no Norte, o sol demora a nascer. Escuridão fechada, frio seco. Levantei-me para preparar um café que me ajudasse a manter o despertar. Olhos abertos de lunático, perscrutando o infinito íntimo... Eu e essa mania de me sondar infindavelmente... Faço uma oração secreta e poderosa que minha avó nonagenária me ensinou. Mensuro diariamente tanta saudade que me parece explodir a alma, a calma, o prumo das coisas. Ligo baixinho o som para não incomodar os vizinhos. Cartola canta Preciso me encontrar. Eu, diante da porta aberta do quintal, miro as estrelas vacilantes que ainda se aventuram em insistir na noite. Sinto nelas uma coisa que está em mim, que eu não saberia explicar com a linguagem verbal que aprendi... Elas se apagam; mas há certeza de que amanhã estejam a luzir ali, embora nem sempre as mire.

Decido sair. O sol agora perfila as nuvens com seus lilases de aurora. Essa paisagem é meramente coadjuvante, pois ainda continuo a me empreender nos meus pensamentos. Cartola continua nos meus ouvidos, como um dejá vu constante... Deixe-me ir, preciso andar. Vou por aí a procurar, rir pra não chorar... Não há desolação em mim. Há angústia de uma espera misteriosa que move meus dias; esse gosto pelo inusitado que nem sempre se configura mas ainda assim me enche diariamente de uma alegria sem peso, que aparentemente não é nada, e me inunda todo. Sim. Devo orar a Deus para que sempre me conceda Esperança. Porque do Nada eu construo um império inteiro de felicidades possíveis, mesmo que a eventual Desilusão do amanhã me ceife os caminhos percorridos. Sendo imaterial, a Esperança me devolverá do mesmo Nada os sonhos necessários ao prumo da felicidade.

Tenho me proibido entristecer, não obstante me surpreendam lágrimas tímidas que derramam o excesso dessa solidão escolhida... Se alguém por mim perguntar, diga que eu só vou voltar quando eu me encontrar... O sol já se anuncia Rei. Respondo para Cartola que voltarei sem me encontrar, porque imagino que a gente sempre esteja nessa procura faminta, de respostas insistentemente inexatas. Quero assistir ao sol nascer, ver as águas dos rios correr, ouvir os pássaros cantar. Eu quero nascer, quero viver...

Dobro a última esquina antes de refazer o percurso de casa. É meu caminho diário. Minha alma se pinta diante do ipê roxo florido que até ontem era um verde comum e imperceptível na paisagem. Meu sorriso se abre mais. Ele agora tem o peso do sol. Peço a Deus que eu também possa ser essa Primavera. Amém.

Ipê florido de Guajará Mirim - fotografia feita por mim

Hérlon Fernandes Gomes

Guajará Mirim, Rondônia, 17 de agosto de 2010.

P.S.: Para minha amiga Fernanda Ferreira Britto Rêgo, que tem compartilhado seu banzo comigo. Para você, com tudo o que há de mais sublime no universo.

Brainstorm II

2010-07-03T13:04:00.000-07:00

A nebulosa... Adentro essa penumbra de sentimentos e imagens inesperados. (Pequena pausa) Saudades repetidas, desejos... A vida é mesmo essa repetição medíocre? Pecado achar a vida medíocre? Só estando meio amargo para enxergar tudo em preto e branco... Consigo identificar através do nevoeiro um velho tocando seu realejo... Tenho sonhado comigo quando criança; é uma situação estranha, como se outra vida me pertencesse nesse passado. Mais açúcar no café, senhor? Não, obrigado. Meu café precisa ser mesmo amargo. Há cajueiros floridos por aqui que me transportam para lugares ansiados. Às vezes esqueço das imensidões das distâncias, enquanto me obrigo a substituir o café pela camomila. Trouxe aquele LP de Ednardo que tem Manga Rosa e Lagoa de Aluá e também algumas fitas de Chico Buarque e Nara Leão. São portais para lugares já conhecidos tão meus. Não me atrevo a convidar ninguém a dividir esse som comigo, só tenho encontrado viventes de galáxias surdas... Há borboletas e plantas exóticas que me prometem sonhos felizes e me cochicham para que eu não enlouqueça, advertem-me de que a saudade boa jamais enlouqueceu alguém; no máximo, uma angina na alma.

Estou em desordem escrita. As palavras se me negam. As coisas necessárias e urgentes surgem quando não posso escrever. Acho que abri a caixa de Pandora e também não deixei que a Esperança escapasse. É lua cheia. É noite clara. Eu uivo na mesma sintonia dos cães.

Hérlon Fernandes Gomes

Guajará Mirim - RO, 03 de julho de 2010.

P.S.: Este não é para entender mesmo. É um simples exercício para me consolar desse infeliz período de vacas magras. Às vezes tenho a triste sensação de que não há mais nada que valha a pena ser escrito. Tomara que passe logo! O Arqueologia é meu terapeuta!

Brejo Santo de Luto

2010-06-06T13:25:00.000-07:00

A sociedade brejossantense está enlutada. Meu coração é negro e pesado de silêncio. A nossa cultura perde uma das personalidades mais importantes da nossa comunidade. Recebi há pouco a triste notícia de que Marineusa Santana falecera em Brejo Santo.

Conheci Dona Marineusa no início da década deste século, quando do lançamento do seu REMINISCÊNCIAS, obra paradigmática para a produção bibliográfica em nossa cidade. Digo isso porque depois da publicação dessa obra, parece que um gosto mais apurado por nossa história e nossa cultura foi resgatado e isso impulsionou para que muitas outras obras aparecessem.

Pois bem, adquiri o livro sem conhecer a autora pessoalmente, apenas de nome ou por "ouvir dizer". Qual foi a sorte de nos unir na idealização do Memorial Padre Pedro Inácio Ribeiro, no ano de 2003. Nossos laços se estreitaram muito e pude compartilhar com intimidade daquela memória e personalidade invejáveis.

Dona Marineusa escrevia sem pretensões. Detentora de um estilo livre e leve como o memorialístico, contando lembranças familiares, delineava nossa história cultural nas deliciosas entrelinhas de sua prosa. Acompanhei a publicação de A ESCALADA DO TEMPO, seguida do MEU UNIVERSO EM VERSO, tive o prazer de ver de perto o germinar destas obras. Dividimos muitas expectativas, desejos e questões sobre a cultura universal, sobre a cultura de nossa gente.

Dona Marineusa foi um ser humano muito espirituoso, de mente sagaz, humilde e também ferina na sua verve satírica, pois não tinha papas na língua para expressar sua verdade - isto lhe conferia sua autenticidade e, por muitas vezes, também lhe emprestava um quê de impertinente para com os ignorantes. Sua obra inteira foi patrocinada pelo suor de seu trabalho, temperada pelo seu profundo amor à escrita. É bem verdade que, escrevendo um estilo memorialístico, sua obra se importava muito com as coisas pessoais; mas isso de forma alguma desmerece sua totalidade. Seu amor pela história de sua gente era um ótimo pretexto para desencantar nossa história e nossa cultura e devemos a ela essa linha inaugural na literatura brejossantense no estilo memorialístico. Tive o prazer por acompanhá-la muitas vezes na arqueologia da descoberta da nossa história, visitando cartórios, sacristias, documentos familiares, tudo em busca de dados fidedignos na construção do que, para ela, era um ócio criativo.

Visitei-lhe quando de seu retorno de São Paulo. Fatídico retorno de um pesado tratamento de saúde. Reservada, como sempre, fugia do sensacionalismo que envolvia sua doença. Estavam ela e sua filha Neusinha. Fui oferecer-lhe um exemplar do meu GEMINIANOS, já que impossibilitada esteve para a noite de lançamento. Encontrei uma Marineusa mais enigmática, silenciosa, com um olhar meio distante. Parecia intimamente querer compreender tudo aquilo que lhe passava. Tinha fé, como sempre teve; mas não era mais a Marineusa menina que acompanhava os desfiles do Cabeção no raiar do dia, no Bar Kanal; não era a Marineusa a segurar no meu braço e me antecipar novidades do seu próximo trabalho; não era a Marineusa guerreira a lutar contra moinhos de ventos na luta útil em elevar nossa cultura. Durante todo o pesar de sua doença, comunicávamo-nos sempre pela internet, visitando seu site, trocando recados pela página de relacionamentos...

Estou reticente por constatar que ela partiu. Mas não me sinto em dívida por não ter depositado flores sobre seu caixão neste momento de despedida; porque ela já estava preparada para o outro mundo, para a verdadeira vida. Ela sabia e sentia a transitoriedade desta passagem e certamente agora vibra por reencontrar todos os seus, eternizados em suas memórias, nos álbuns de retratos que ela tornou públicos e que nos legou um resgate ímpar da nossa história.

Meus sinceros votos de pesar ao Sr. Raimundo, Roberto, Rosângela, Rogério, Neusinha e netos.

Hérlon Fernandes Gomes

Guajará Mirim - RO, 06 de junho de 2010.

Não desertei!

2010-05-26T17:33:00.000-07:00

A inspiração fugiu de mim... Passo um tempo inútil diante do computador, mas nada quer ser escrito, ou nada se sente valer a pena por se revelar. Sinto-me meio morto, impotente e inútil. Estou meio insosso. Gostaria de compartilhar com quem me lê que finalizei o LÚMEN ou DE CORPO E ALMA (Poemas Profundos). Acho que me esgoto um pouco quando ponho um ponto final num trabalho que sinto como acabado. Acho que estou me "desacostumando" dessas emoções passadas, já concebidas. Mas passo por aqui para dizer que não desertei! Que tenho espremido minha mente e minha alma em busca de novas nuances - mas parece que passo por um momento necessário de hibernação. Às vezes dura menos do que eu imagino - e eu sinceramente desejo que demore muito pouco!

Um até breve!

Hérlon Fernandes Gomes

Deixo para vocês este vídeo com imagens de Tom Jobim e Elis Regina e a música INÚTIL PAISAGEM, uma música que tem resumido um bocado do que sinto.

POEMA A MANUEL BANDEIRA

2010-05-07T08:57:00.000-07:00

POEMA A MANUEL BANDEIRA

Queria ser o doce

No fim do fel que se dissolve

Na ponta da minha língua,

No fim do nosso beijo.

A música aos poucos me devolve a calma

E eu passo a sonhar...

Como antigamente.

A saudade sempre me consola

E dela eu extraio lembranças boas

— O combustível necessário para seguir em frente.

Procuro a felicidade pelos cantos:

Às vezes, uma pálida luz que se esconde;

Noutras, um perfume adocicado a fugir

Entre becos, nos cajueiros virgens da praia.

Espero o sono.

Ele me traz sonhos encomendados

Em que sou amigo do rei

E amante de qualquer mulher,

Na cama que escolherei.

Hérlon Fernandes Gomes

(Do inédito LÚMEN, ou DE CORPO E ALMA, Poemas Profundos)

Crônica de saudades

2010-04-18T10:17:00.000-07:00

De repente um nó engasgador na garganta. Uma angústia que é fruto de muito amor deixado longe. Acho que agora posso sentir um pouco do significado do banzo, que matou tantos escravos de saudades - arrancados à força de sua terra natal. Comigo a realidade não é triste, é outra; mas a saudade que sinto de casa não deixa de doer, não deixa de incomodar; embora ela também seja combustível para que eu edifique as promessas que me reservei, seja a intensidade da luz que tenho pedido a Deus para me servir de farol.

Em minha casa eu conheço a direção dos ventos e sei identificar facilmente o Norte e o Sul. Em minha casa existe a cumplicidade muda de todos os cômodos, o reconhecimento de todos os cheiros e gostos: desde o café da manhã até o cheiro verde do jardim regado. Guardo em minha mente um álbum de retratos vivos, em que meu pai joga cartas todas as noites, minha mãe embainha minhas calças na máquina de costura e eu converso com meus irmãos no alpendre... Essas coisas são o que me fazem ser pessoa e me dão significado e significância perante a Existência; são essas coisas que eu tenho como mais primitivas e puras.

Aqui, eu me sinto como uma árvore grande, arrancada de uma terra distante, que precisa de tempo para que suas raízes se acostumem ao novo solo. Minhas folhas estão amarelecidas de saudade; mas meus frutos futuros terão o gosto desse lugar que me viu crescer; minha seiva será iluminada pelos sonhos do sopé do Cariri, pelo afeto que está guardado e vivo nesse lugar que é meu lar perpétuo.

Hérlon Fernandes Gomes

P.S.: Para meus familiares e amigos que estão distantes apenas geograficamente.

Expressão do inexprimível

2010-03-16T20:07:00.000-07:00

Dizer que gostei do teu gosto é pouco... Dizer que gostaria de me demorar mais sobre teu peito poderia soar como uma receita pronta e barata de um falso conquistador... Então eu calei e esperei que esse meu silêncio fosse capaz de dizer bem mais da minha verdade, das coisas que não preciso elaborar para dizer, porque estão prontas e se manifestam no entrelaçamento de nós dois.

Não, eu não te peço que me decifres. Quero que me sintas. E que as sensações captadas por tua alma deixem teu dia mais feliz, roubem-te um sorriso à toa em qualquer momento da tua rotina cotidiana. Não, não tenho a pretensão de ser perpétuo na vida de ninguém, porque até mesmo o amor perpétuo tem um quê de prisão. Quero amar a liberdade de te querer e não ser dono de verdades absolutas em relação a nós dois. Nós precisamos de razão para nos amar?

Não quero falar de medos, nem gosto de pensar neles... Tenho esquecido das coisas ruins que possam nos desolar, nos afastar. Estou mais paciente ultimamente, de tal maneira que dificilmente qualquer ganho ou perda será capaz de causar grandes mudanças no meu coração. Já amamos demais... Já sofremos demais... Sei que nossas cicatrizes não podem nem devem servir de desculpas para a entrega de uma tentativa de felicidade.

É, talvez eu tenha muito a dizer ou talvez precise escutar muito mais... Tens o gosto do incrível e da surpresa em tua essência. Isso me deixa desarmado e ao mesmo tempo livre para passear por esse desconhecido caminho de alegrias. Preciso esperar mais de nós? Eu espero. Mas tenho deixado que essa esperança ganhe a vitalidade da renovação das manhãs ou se espalhe pelo mundo dizendo que em algum momento dois olhares foram capazes de se embriagar de um desejo sublime e feliz.

Agora, o que me importa verdadeiramente é a saudade dos nossos beijos e como me sinto bestificadamente feliz simplesmente porque sei que tu vives.

Hérlon Fernandes Gomes

Brejo Santo - CE

16 de março de 2010

CÂNTICO DE LOUVOR À ESPERANÇA

2010-02-08T15:38:00.000-08:00

CÂNTICO DE LOUVOR À ESPERANÇA

Esperança, eu te deixo que me abrace e me embale,

Eu te deixo que me cante tua canção de ninar

E me encha de sonhos felizes.

Esperança, eu vou adormecer nos teus braços

E me encher das promessas que tua presença encerra.

Deus se compadecerá dos meus delírios pueris

E não me negará a doçura dos meus desejos,

Porque eu sacramento minha vida diante da Luz,

Meu banho nesta nascente é um batismo de pureza.

Esperança, eu te peço que me habite sempre,

Seja o verniz da minha alma

Para que eu entoe cânticos de felicidade em teu nome,

Porque, sem ti, o Espírito agoniza em coma.

***

Esperança, eu te deixo que me abrace e me embale,

Eu te deixo que me cante tua canção de ninar

E me encha de sonhos felizes.

Sempre.

Hérlon Fernandes Gomes

08 de fevereiro de 2010

P.S.: Para minha amiga Marineusa Santana, dedico este poema de Luz. Que a Esperança, que é irmã gêmea da Fé, esteja sempre ao seu lado!

P.S.2: Infelizmente não sei quem é o autor de tão bela gravura. Gostaria de creditar o nome do seu criador. Quem souber, por favor, faça-o nos comentários.

A VIAGEM

2010-02-04T16:03:00.000-08:00

A VIAGEM

Os marmeleiros exalam seu perfume verde pelo Ar,

Há uma brisa a esfriar de conforto minha alma,

O Universo é todo o céu que se me emoldura.

Quem suspenderá os astros para que o Céu não caia?

Quem comandará a engenharia do Tempo para que Ele nunca se atrase?

O Inverno estende seu véu de noiva - colorido de Esperança.

Quem terá a aquarela do céu, nos azuis do Dia e da Noite?

Quem ordenará à Lua para que inicie seu reinado?

As volúpias parecem ser mais ardentes cobertas de luar...

Quem despertará a Terra para que nasça em flores?

Onde morará o perfumista da Primavera?

A vida deve ser guiada pelo Sonho, pelo Amor, pela Paz...

Quem ainda terá os olhos da Alma?

Quem ainda verá o Sagrado nas coisas mais simples?

O Crepúsculo é um diamante do Mar de Deus a luzir sem vaidade...

Hérlon Fernandes Gomes

04 de fevereiro de 2010

P.S.: Para quem possui os Olhos da Alma.

MINICONTO APAIXONADO

2010-01-27T20:12:00.000-08:00

Talvez fosse tempo mesmo para ele se encantar novamente – em tempos atrás talvez chamasse isso de se iludir.

Agora ele sentia que era tempo para se entregar à deriva de uma paixão que fosse a cor dos seus dias. Cansou de se bastar (alguém se basta?); cansou de acreditar que conseguia reger a intensidade dos próprios sentimentos como a uma orquestra. Precisava voltar a sentir saudades, a ser também essa ânsia para alguém.

Ele lembrava de toda a calmaria que o enchia todo dessa alegria esquecida."É meio como andar de bicicleta”, pensou. Era tão bom esquecer as horas de tédio com a plenitude da presença dela... Passou a sentir vontades adormecidas depois que suas salivas se misturaram. O tempo havia se calado naquela hora. E ainda assim, calados, quanto disseram de si mesmos, quanto se tornaram cúmplices nos desejos?

Não havia palavras nem conceitos que pudessem ser falados ou escritos, porque poderiam soar ridicularmente. Mas acontecia nele um fenômeno que só podia ser um sinal: seu suor exalava a mesma fragrância do cheiro dela, numa perseguição onde ele era o próprio rastro.

A cama estava mais fria com apenas um corpo nu. Demorou-se com a insônia, perpetuando na imaginação os beijos de agora há pouco — lembranças tão vivas e mornas.
Sentia-se mais vivo, sentia-se iluminado.

Hérlon Fernandes Gomes

Madrugada de 28 de janeiro de 2010.

Fotografia do filme ASAS DO DESEJO (Der Himmel ünder Berlin), de Win Wenders, um clássico do cinema, de 1987.

PEREGRINA CANSADA

2010-01-19T16:08:00.000-08:00

Estava tão cansada para pensar nessas sensações... O sono lhe pesava nas pálpebras, mas ela permaneceria insone pela ausência daquele homem sem nome e rosto. Ele agora era apenas esse pensamento desejado, essa procura que ela se esforçava por empreender, embora já se sentisse sem forças.

Ela queria rasgar esse amofinamento que pesava em toda sua superfície, queria se embriagar de luz, mas seus passos se automatizavam para esse recolhimento de monotonia. Nem se reconhecia mais... Perdia a fé? Perder a fé é o mesmo que perder a esperança... O que seria dela então? Por que não se acostumar com o que já possuía? Por que outros perfumes não mais lhe seduziam? Estava cansada de insistir nessa mesma fragrância. Continuava a ouvir as mesmas canções – “só durante este outono” - , como uma prece desiludida...

Lembrou-se de um tempo em que os sonhos fracassados não a desolavam tanto. Já não era mais infância. Agora estava tão só... Tão só e reticente, porque não conseguia ter o freio para a correria inconsequente do coração. “Meu Deus, me castre essas emoções que não se plenificam...”. Isso soava como uma batida fúnebre da qual tentava fugir rapidamente. Gostava da vida, nascera para a vida, no entanto aparentava carcomida pelos cupins e traças da desilusão. Tinha vergonha desse melodrama que se tornava. Era preciso sorrir; mas seu sorriso nascia como a exigência automática diante de um flash numa fotografia com as amigas.

Sentia-se tão cansada por essa peregrinação... tão cansada por entregar seus olhares a ermo, em busca de um desconhecido, de alguém que preenchesse um enorme vazio deixado e suprisse as súplicas que suas esperanças exigiam...

Ele não era alguém de contornos precisos, não tinha um rosto definido, porque os ideais daquela mulher só poderiam ser rabiscados no plano da alma. Ele era um desenho que não foi feito para enxergar, mas para sentir.

Perambulava pelas noites, em todos os bares, esquinas... Era uma cega que não reconhecia o gosto do amado em tantos lábios beijados, em tantos carinhos fugazes... O amor estava em crise?

Continuava a ouvir somente o ruído dos próprios passos sobre o asfalto ainda quente. Nada tinha cara de companhia, nada tinha sabor de música – tudo era apenas silêncio.

Aguardaria que essa presença secreta e desejada a encontrasse. Cansou-se de ser peregrina, cansou-se de encher seu coração com planos vãos, com desejos que não se compartilhavam. Perfumou-se mais uma vez para si e foi dormir um sono sem sonhos.

(Nem desconfiava que Deus preparava uma primavera silenciosa em seu nome.)

Hérlon Fernandes Gomes

Brejo Santo – Ce

Desenho de Renato Fernandes Feitosa.

Juazeiro do Norte - CE

ESTRANHEZA ILUMINADA

2009-12-09T06:03:00.000-08:00

Ela chegou a uma conclusão iluminada: “Você não me pertence mais.” Estranha constatação. Seria triste? Era, ao menos, cheia de alívio.

Agora se pegava investigando a si mesma e percebia que não era nada confortável a sensação de alguém lhe pertencer. Sentiu-se leve, cantarolou uma canção de sua juventude: "Leve, como leve pluma muito leve, leve pousa. Muito leve, leve pousa..." Soltou todo o ar dos pulmões como se expelisse todo o enfado que a incomodava.

Começou a elaborar na mente uma lista de coisas que preencheriam de felicidade o vazio deixado pelos anos que dedicou ao ex-marido: ler bons romances, ouvir mais música, cuidar melhor do seu jardim, viajar mais... “Ex é pra sempre”. O que a amiga quis dizer com isso? Ele seria apenas como a presença de fotografias sepultadas em álbuns esquecidos... Viveria seu resto de tempo sem se lamentar, sem se incomodar como ele resolveria tocar seu barco pra frente. Só tinha medo de uma coisa: querer amar novamente. Ai... essa possibilidade dava calafrios em sua espinha, uma ansiedade incômoda, um pensamento que ela imediatamente tratava de descartar, de fugir. Já não havia mais tempo, já não conservava no rosto o viço que o amor exigia. “O amor não conhece idade, credo, cor, sexo.” Novamente a voz da amiga a contradizer suas ideias mais confortáveis... Poderia preencher esse sentimento com outros; afinal não se pode amar apenas de uma forma. Tinha os filhos para quem ainda poderia ligar, passar as férias, já tinha até netos... “Chegará um momento em que as plantas do jardim já não serão companhias tão vivas”. Ai, também essa amiga não ajudava em nada... Queria provar que Jobim estava errado: deve ser possível ser feliz sozinha... Seria? Pelo menos não tinha medo da solidão, só não gostava do silêncio. O silêncio dava margem para que se perdesse nesses pensamentos insólitos. Despertou do devaneio com o enroscado e o miado de Josephine em suas canelas. Eram somente as duas agora; mas Josephine tinha o privilégio de não se questionar.

Hérlon Fernandes Gomes

09 de dezembro de 2009.

O CANTO DO VIM-VIM

2009-11-18T19:11:00.000-08:00

Como exigir do Tempo para que faça com que as goiabeiras frutifiquem mangas? Como exigir do mar que sua água escorra doce pela praia? Seria a mesma coisa exigir de si mesma que esquecesse de sentir seus pesares de amor, que usasse a frieza da razão quando o coração era todo o seu império; quando seu combustível era todo esse fogo que a consumia e ao mesmo tempo era sua luz de encantamento.

Mesmo que ela sofresse depois, mesmo que ela terminasse o final de sua jornada rememorando planos fracassados, ainda assim sentiria que aquele tempo vivido teria valido a pena, porque se sabia convictamente impotente diante do controle das emoções dos outros.

Sabia amar por si mesma. Às vezes cometia o triste engano de querer amar pelos dois. Sabia a poesia do que sentia; mas continuaria sempre cega diante do que ofertava aos homens, porque ninguém pode querer dirigir o destino do coração de outrem e, por isso, seria impossível precisar numa balança as grandezas do amor de quem ama e de quem é amado. Ela poderia muito bem tocar sua vida pra frente sem querer conhecer a exatidão dessas respostas.

Sentia que vivia uma frustração pelo fim da primavera de um amor. Haveria um amor-paixão pleno de um ser humano para com outro? Haveria esse desejo permanente de se integrar numa simbiose de almas? Seria justo pedir a Deus que isso acontecesse em sua vida? Quando se atordoava assim por essas questões sem respostas imediatas, apenas um café forte e meio amargo acordava-a desse coma sentimental...

Não nascera para se acostumar em castrar o que sua alma teimava em sentir, por mais que lhe dissessem que ela poderia pintar sua aquarela com outras nuances... Não! Ela nascera toda feita de amor; ela era toda sentimento e jamais poderia arruinar seu coração com os ditames frios da razão. Não! A água que saciava sua sede não podia ser bebida simplesmente nas fontes que lhes prescreviam. Não nascera para viver da receita dos outros, porque conhecia seu próprio mecanismo, porque não se fartaria em mapas que lhe prometiam falsos tesouros. Intimamente, esquecer de amar equivaleria a um sacrilégio para sua essência. Era simples ouvir dos outros mirabolantes conselhos; era fácil na boca dos outros a solução pros seus dilemas imateriais...

Terminou o café e recebeu uma visita incomum: o pássaro Vim-Vim entoava seu canto misterioso no alto de uma goiabeira... “Como exigir do Tempo para que faça com que as goiabeiras frutifiquem mangas?”

No Cariri, há uma crença acerca do canto dessa ave. Dizem que o Vim-Vim carrega no seu canto notícias boas ou ruins. Resta a quem o escuta, questioná-lo: “se for notícia de bem, fique; se for notícia ruim, vá embora.” Intimamente questinou ao Vim-vim se seriam boas as notícias para seu coração. O pássaro se demorou por quase todo o fim da tarde a desfiar-lhe augúrios de boa sorte...

Era dela se encher de esperanças. É de quem ama demais querer acreditar que, amanhã, uma emoção melhor que a de hoje animará melhor a festa de seus sentimentos mais caros.

Ela nascera para acreditar em anjos, fadas, na voz do coração e também na sorte trazida no canto de um Vim-vim.

P.S.: Aos que amam demais.

Hérlon Fernandes Gomes

MIGALHAS

2009-11-07T07:44:00.000-08:00

Sentia-se diferente dos outros, como se tivesse sido forjado de uma matéria diferente dos outros humanos, como se nele pulsasse um espírito não tão comum nessa selva de tantos cegos. Era tão inexato que qualquer tentativa de explicá-lo acabava no devaneio, em rascunhos que pouco sugeriam; mas bem no seu íntimo habitava uma essência comum. Ali ele se refugiava, ali ele alimentava os desejos que poderiam completá-lo, os argumentos que finalmente pudessem explicá-lo diante dos outros.

O que esperava do mundo? Esperava tantas coisas... Que Deus se compadecesse de seus sonhos e enchesse seus caminhos de primaveras, mesmo quando os tempos chorassem tempestades de desolação.

Naquele dia, sentia que a solidão estava embaçando a transparência de sua luz. Não tinha reparado muito bem, mas agora descobria que fome era aquela, que sede era aquela, que inquietação era aquela que lhe pertubava o íntimo.

Resolveu sair sozinho, procurar um bar e exercer sua filosofia de boêmio, ouvindo sua história ser cantada na voz de quem também amou demais. Amou demais? Ás vezes ele tinha dúvida se amara demais... Queria que sua esperança tivesse razão e provasse que aquilo não fora amor. Amor desacredita a gente? “Só mais uma dose...” Sentiu falta de uma quentura, de uma cumplicidade, de uma palavra que pudesse servir de parâmetro para suas escolhas, que pudesse dizer que o seu velho jeans precisava ser aposentado... Saudade de um perfume, saudade de toda uma existência que ele cismava em acreditar que não se construiria como imaginava...

Do outro lado do bar, uma moça o observava. Parecia sozinha. Sozinha como ele, de lábios sem dono, de alma livre, calores solitários... Ele se aproximou, fez um comentário qualquer sobre a música que tocava, ofereceu uma bebida.
Não agiriam como estranhos naquela noite. Teriam piedade de si mesmos, criariam uma atmosfera de intimidade que lhes permitisse montar a cumplicidade que tanto desejavam. Dividiriam suas químicas, enganariam seus próprios corações com mais um amor descartável, com aquela felicidade que se rasga assim como a cigarra, de uma vez só.

Haveria um nome para relembrar? Ainda tinham esperanças de que as migalhas um dia se transformassem em banquete; sonhavam que alguém cantasse o final de suas histórias de uma maneira mais feliz.
Dormiriam abraçados, como se se conhecessem de outras vidas.

Hérlon Fernandes Gomes

Diário de viagem

2009-10-16T18:53:00.000-07:00

O que fazer quando se está sem inspiração? Só escrevo inspirado... Viajei esses dias, na tentativa de que algo novo me fizesse trazer uma nova cor às palavras. Encontrei lugares lindos, vivi momentos únicos, mas a palavra não é capaz de dizer a emoção do que vivi; não é capaz de corporificar o que gostaria de escrever.
Sinto-me impotente, procurando uma linguagem que só fala intimamente na alma de cada um de nós: uma energia que se compara a quando a gente se arrepia de felicidade; quando a gente fica surpreso demais com um presente perfeito e, de tão bobo, não consegue agradecer à altura. Estou transbordado até então, cheio de uma ressaca de paz que me sufoca a escrita. Resolvi postar a fotografia para que me perdoem a incompetência de poeta.

Hérlon Fernandes Gomes

P.S.: Fotografia tirada em Barra Nova, praia do litoral leste cearense pelo amigo fotógrafo Aragão, que registrou perfeitamente a atmosfera muito além do que as palavras poderiam dizer.

NO DIVÃ

2009-09-10T17:20:00.000-07:00

Doutor, meus amigos enlouqueceram e eu ainda duvido se minha lucidez também não está corrompida. Sim, continuo seguindo suas recomendações. Não, eu não estou deprimido... Angústia é depressão? Angústia de hoje não saber se estou sentindo as coisas da maneira como deveriam ser sentidas. É, eu sei que o coração e o espírito não precisam de um manual de instruções; eu sei que preciso descobrir, em minha fraqueza, a minha fortaleza... Eu só não queria estar obrigado a ter de ser feliz como todo mundo, doutor. É por isso que estou aqui. Minha felicidade exige tão pouco de mim... Não preciso do muito deles para que meu sorriso seja sincero...

Sabe, doutor, continuo a sentir aquela podridão no ar. Ela se desprende de algumas pessoas e isso tem se tornado cada vez mais frequente e insuportável. Eu desconfio que essa fedentina tem mortificado parte das almas do planeta. O senhor também não percebe que algumas pessoas, além de empestarem o ar, têm perdido uma certa luz dos olhos? Claro que naõ comentei isso com mais ninguém! Eu sei que isso parece loucura... Esta semana estive no banco e vomitei ali, na frente de todos, porque a carniça sufocava-me. Sei que o senhor tem me proibido de visitar bancos, mas no mundo de hoje... Ali parecia um açougue de carnes apodrecidas... Outra coisa inusitada tem acontecido. Agora passei a enxergar os sonhos mais ambiciosos deles, doutor... São coisas tão mesquinhas que eu me envergonharia de contar ao senhor. São sonhos de esperanças apodrecidas, porque deixaram se transformar simplesmente no que podem comprar. Quando seus ideais não são atingidos, já sem alma, se transformam em zumbis e passam a viver numa espécie de limbo, atormentados por medos sem porquês, onde tudo perde o sentido. Percebo que alguns, doutor, resgatando um fio de esperança e fé, despertam do transe e reencontram o prumo.

Sigo à risca as suas recomendações para não me tornar um deles. O cheiro dos cajueiros de setembro tem me ajudado a dissipar esse cheiro ruim; as acácias em flor alimentam mais e mais a luz que me põe em equilíbrio comigo mesmo; nos momentos de solidão e medo, entrego minha alma a Deus e rezo. Tenho bebido algumas estrelas na madrugada e me banhado nu no olho nascente das águas – tudo clandestinamente, doutor! Se eles souberem que ando fazendo essas "maluquices", mandam me internar...

Hérlon Fernandes Gomes

10 de setembro de 2009.

BATISMO

2009-08-16T16:16:00.000-07:00

Ele caminhava sozinho pela praia deserta. Era cedo da manhã, os raios mais quentes do sol se anunciavam timidamente entre um vento mais frio, entre nuvens que serviam de cortinas que se abriam com o passar das correntes de ar.

Abaixou-se para pegar um búzio entre tantos, guardou-o consigo... Demorou-se um pouco mais para sentir aquela quentura viva do sol em suas costas a denotar essa sensação de existir. Eram coisas tão simples e ele muitas vezes estava alheio, preocupado em sentir o que não lhe pertencia, em aceitar as cores que escolhiam para sua aquarela... Não, ali diante do mar ele reconhecia sua pequenez, mas não se inferiorizava. Ninguém lhe diria como distribuir suas emoções, porque ele era livre para sentir e talvez tivesse a mesma sorte daquele búzio: escolhido ao acaso, reconhecido até mesmo pela beleza singular de suas imperfeições.

Certificou-se de que não havia ninguém por perto. Queria sentir o gosto mais puro da liberdade. Tirou as poucas roupas que vestia e correu para o mar, para que o sal arrancasse as frustrações diárias que ele não desejava colecionar. Gostou do frio, gostou de sentir bater os dentes, pois bem ali, na praia, o sol seria o seu melhor conforto. Deitou-se na areia. O céu azul encheu-lhe as vistas. Fechou os olhos e recebeu da Vida o bronze abençoado sobre seu corpo livre, seu corpo nu, seu corpo limpo, seu corpo santo.

Hérlon Fernandes Gomes

16 de agosto de 2009.

O PERFUME

2009-07-23T17:48:00.000-07:00

Já ouvi de muitas pessoas a unanimidade de que as fotografias, o perfume e a música são os maiores eternizadores de lembranças. Estou há alguns dias com um perfume que me desenterra momentos tão bons... Aí vem você e me diz que quando gostamos de um perfume não devemos forçar muito a memória para relembrar seu aroma; mas sim, devemos buscar a fonte. Simples, não?

Seria simples se tudo o que desejássemos estivesse ao nosso alcance com um estalar de dedos, ou se não houvesse nenhuma distância incômoda a nos separar nesses quilômetros angustiantes. Seria simples se seu passado não retornasse e impedisse que vivêssemos nossas emoções; se você não tivesse medo de pronunciar meu nome proibido enquanto dorme ao lado de quem desconheço.

Mas seu perfume ainda insiste em reconstruir todos os seus detalhes. Ele se entranhou até mesmo em minha garganta, nos soluços que me engulo ao me lembrar das nossas volúpias, da profundidade oceânica dos seus olhos, da maciez aconchegante da sua pele quente...

Quisera também fosse simples poder camuflar esse cheiro que me retorna; todavia ele é único, nenhum perfumista conseguiu sintetizá-lo nem ninguém trará consigo a mesma variação. Então, minha mente me enlouquece relembrando-o, procurando em mim esse feitiço que você me deixou pela língua, encravado nos meus poros, nas minhas amígdalas, no meu sexo, na minha insônia...

Vou até o jardim. Lá, procuro destrair-me entre aromas de flores que nem de longe trazem o conforto do seu perfume.

Hérlon Fernandes Gomes

Brejo Santo – CE
23 de julho de 2009.

FUGERE URBEM ET LOCUS AMOENUS QUARERE

2009-06-20T07:25:00.000-07:00

Ultimamente percebia que fugia de algo. E fugia de medo, como se essa torrente desconhecida pudesse amaldiçoar suas coisas sagradas, sua mágica secreta. As pessoas lá embaixo estavam enlouquecendo facilmente, cegando os olhos da alma, manipulando com substâncias amargas a essência da lágrima, as estruturas da fome. Era preciso fugir disso, era preciso se imunizar desse mal.

Em dias assim, em que a insanidade já se fazia sentir pelos calcanhares, ele subia até o mais alto que podia, onde o clima era ameno, onde a paisagem se tornava mais exuberante e, do alto, observava aquele pequeno caos que se amontoava lá embaixo.

Lá em cima, eram apenas ele, o silêncio e o espaço. Ali, sim, ele conseguia respirar aliviado, porque era território proibido para as banalidades desses males modernos. Respirava fundo e se enchia dos tons lilases que se cintilavam pelo céu durante o cair da tarde.

O conforto daquele frio descascava o bronze artificial urbano. Ali, sim, ele podia ser a verdade. Ali ele vestia sua alma com essa riqueza gratuita que o tornava pleno. Era dono de quê? Era dono daquilo que os homens não podem se apropriar, dono das coisas que somente a alma pode ser dona sem se apoderar... Ali ele se perdia e se encontrava, sem se preocupar em ter; apenas em ser. Apenas em ser.

Hérlon Fernandes Gomes

20 de junho de 2009.

P.S.: Fotografia tirada do alto da Serra do São Filipe - Nossa porção de Chapada do Araripe. Fim de tarde.

CAETANO VELOSO, show do Zii e Zie, Juazeiro do Norte – CE.

2009-06-02T15:37:00.000-07:00

Sábado, dia 29 de maio, Juazeiro do Norte – CE. A Applausu's Casa de Shows estava lotada para receber pela primeira vez o ícone da música popular brasileira: Caetano Veloso. O artista está em turnê com seu novo trabalho, o álbum Zii e Zie, inaugurando um novo ritmo, o transamba - misto de samba e rock.

Caetano Veloso é um dos nossos artistas mais consagrados, daí a ansiedade de todos por um show desse baiano-brasileiro-cidadão-do-mundo.

Ele praticamente se deteve a divulgar as canções do novo álbum, não deixando de excursionar por outros sucessos de sua carreira, como Maria Bethânia e Irene, para relembrar os anos de repressão da ditadura militar, quando merecidamente fez menção aos caririenses Violeta Arraes Gervasieu e Miguel Arraes, companheiros e braços fortes do artista durante seu exílio em Paris, no final dos anos sessenta. Especificamente Caetano dedicou a música Aquele Frevo Axé para aquela que ficou conhecida como a embaixadora dos exilados em Paris.

(Caetano e Violeta. Paris. 1970. Fotografia do site

oficial da Fundação Casa-Grande)

O show contou com uma estrutura de iluminação bem administrada, brincando com as nuances de cor que faziam realmente a asa-delta pousada sobre o palco parecer voar sobre as turbulências de vídeos que projetavam chuvas torrenciais como pano de fundo.

O show do Zii e Zie (tradução do italiano para tio e tia) traz um Caetano renovado, mas que não se esquece dos traços característicos de sua personalidade, como seu senso político aguçado presente na composição A base de Guantânamo ou sua verve polêmica na música Tarado. A similitude de algumas canções com o rock é desvendada pela guitarra de Pedro Sá, assim como a bateria de Marcelo Callado e o baixo de Ricardo Dias Gomes, integrantes da banda Cê.

A Applausu's cantou em uníssono Não identificado. O público certamente sentiu falta de mais sucessos; mas é perfeitamente compreensível um artista divulgar seu novo trabalho e não se limitar a cantar canções do passado. Caetano é um artista inventivo, afinal, fazer uma antologia dos seus sucessos e divulgar um novo trabalho não deve ser tarefa fácil para agradar a seu público exigente e tão heterogêneo.

O cantor finalizou o show com Força Estranha, sob uma fina neblina deste ano de tanto cinza no espaço, de nevoeiros que coincidentemente (?) ilustram a capa do álbum. Zii e Zie representa o Brasil de transição das eras FHC e Lula, conforme se revela na composição Lapa. Este novo trabalho parte para analisar os conflitos do homem moderno, acostumado a se “coisificar”, a se prender em rotinas angustiantes.

Hérlon Fernandes Gomes

PLA-CATA-TÔNICO

2009-04-28T19:32:00.000-07:00

Não é tão simples assim se livrar de um desejo que nos tenta, que nos quer mudar a cor do tempo. Não é simples porque desejos assim prometem o êxtase da felicidade. Era assim que ele se lembrava daquela mulher, que tinha como enorme defeito estar casada com seu melhor amigo.

Era uma paixão platônica de anos, guardada no seu âmago como o mais perigoso segredo. Conseguiu se envolver em outros amores, mas a presença de Estela atormentava-o. Gostava de pronunciar seu nome em segredo, sentia-se um adolescente. Os olhos dela lhe diziam de uma cumplicidade de desejo, afogavam-se cheios de luxúria por três segundos que fossem...

Certa noite o amigo insistiu que tirasse Estela para dançar enquanto pegava uma bebida... Pensou em inventar uma desculpa qualquer para recusar o convite... Mas seria a primeira vez de uma maior proximidade de ambos. E que proximidade...

Ele ainda tem guardada a exata sensação da frieza das mãos dela e a gostosura que foi poder sentir sua silhueta roçar mais firmemente a superfície da mão... Corações aos pulos. Nenhuma palavra. De repente se olharam fixamente, muito além dos três segundos habituais, e aquele momento queimou os dois.

Nesse silêncio, disseram tanto de cada um... Ele enxergou o mesmo delírio de desejo e culpa que via em si, mas o arrepio de deleite que lhe avolumava as formas entorpeceu-o mais e mais. A música parou de tocar, era preciso rever o amigo.

— Não sabia que você dançava tão bem, Roberto!

— Danço? – retrucou meio sem jeito... Espero surpreendê-lo em mais oportunidades como esta, amigo!

Riram-se e brindaram.

Hérlon Fernandes Gomes

28 de abril de 2009

MINHA PAIXÃO PELOS VINIS - I

2009-04-02T10:42:00.000-07:00

Sempre fui apaixonado por discos de vinil, talvez pelo mundo paralelo do qual os mesmos me cobriam. Eu me achava precoce entre as outras crianças e já gostava de timidamente observar como as pessoas sentem o mundo. Escutar os antigos boleros que tocavam na eletrola da casa de meus avós era um programa que eu curtia em segredo.

A casa vivia em música. Aquela eletrola fez a alegria de muita gente.

O acervo era volumoso e variado. Com o tempo fui aprendendo a distinguir os discos. Os mais antigos, bem pesados e quebradiços, rodavam em 78 rotações por minuto, bem rapidamente se compararmos com os Long-plays mais recentes de apenas 33 e 1/3 RPMs. Aqueles conseguem se perpetuar no tempo, pois as gravações são bem espaçadas, cada lado armazena apenas uma música - se não se espatifam no chão, já que são de goma-laca - frágeis como o vidro. Por esses eu tenho paixão... Infelizmente apenas alguns restaram dos muitos que lá havia. Vez por outra tenho a sorte de barganhá-los em sebos espalhados por esse Brasil de meu Deus... São presentes que satisfazem uma compulsão da minha alma. Desterram o charme de um tempo esquecido, quando os sentimentos pareciam valer mais. Ouvi muitos boleros de Dalva de Oliveira, Isaura Garcia, Emilinha Borba, Ângela Maria. Eles marcaram e povoaram inúmeras atmosferas apaixonadas...

Quero postar para vocês um vídeo de minha eletrola ISABELA VI - A VOZ DE OURO rodando um 78RPM de Eladyr Porto: o tango QUERO VER-TE UMA VEZ MAIS. Música típica dos anos 50.

P.S.: Para mãe, as tias Fátima, Naíde, Neta, Tantor, Lurde e Maria (as que repartem comigo lembranças desse tempo de velha guarda). Para vovó Hozana, na sua lucidez de 91 anos. Com amor.

FUGA DE UMA PAIXÃO

2009-03-08T10:07:00.000-07:00

Vim me despedir de ti. Este será o nosso último encontro. Resolvi renunciar a essa escravidão, a essa dependência que me permiti durante um mal tempo. Cansei-me desses encontros clandestinos.... Agora é tempo de outras nuances, porque tuas migalhas de prazer não me bastam... Eu quero muito mais...

Por ti eu perdi um tempo precioso de que necessito agora recuperar... Talvez digas que é muito mais simples culpar-te exclusivamente pelos meus infortúnios; mas só agora me sinto verdadeiramente forte, renovado por essa experiência inédita de esperanças.

Penarei um tempo por tua falta, mas se é esse o mal necessário, aprendo a me convencer de que as descobertas das verdades às vezes precisam doer. A dor ajuda a gente a esquecer...

Outros desejos agora me habitam: coisas mais perenes e duradouras. Uma alegria insiste em musicar meus dias, porque eu me permiti. Não, não tens razão em me falar em liberdade nesse nosso tempo, porque minha dedicação a ti era de fiel devotado... E nada de bom me fizeste. Tiraste-me da realidade do mundo, freaste-me os passos de uma estrada que ainda se anuncia bela...

Sim, precisas ouvir tudo isso, principalmente porque sabes que nada disso é mentira, porque nada disso vai te macular nem engrandecer... Nem isso é minha vingança; é simplesmente meu abandono, minha fuga desse mal que me causei.

Estou pronto para partir.

P.S.: Queimei todas as nossas fotografias.

Hérlon Fernandes Gomes

Crato - CE

08 de março de 2009

ETERNO OUTONO

2009-02-13T04:56:00.000-08:00

Era uma solidão desoladora. A velhice combinou-se também à saudade. Tantas pessoas importantes na vida de qualquer ser humano normal, perdidas durante estes longos anos: pais, marido, as irmãs mais unidas, tantos amigos... Criara tantos filhos... A casa às vezes revivia épocas passadas. O tempo passava lentamente e fazia a velha senhora relembrar, para não enlouquecer, esses momentos vivos.

Os sentimentos exalavam cheiro de baús esquecidos, onde ela atestava as felicidades do passado. José, Isaura, Miguel, Alice... Nomes que só eram reconstruídos porque apenas ela vivia sobre esta terra. Todos se foram... Sua vida passou a ser um fardo para si mesma? Tinha medo de estar concordando com isso...

Suas companhias freqüentes tornaram-se em um gato, um sabiá e algumas plantas no jardim, que definhava à medida que sua artrite consumia-lhe os ossos. As tardes vez por outra ganhavam cores, quando desenterrava da estante os velhos vinis... Lembrava que já pôde dançar, que os perfumes enfeitiçaram sua mente com outros desejos...

Um disco de tango tocava no presente, tocava no passado... Diante do espelho ela se assustava; aceitava, perplexa, essa erosão do tempo que se vingava de sua graça. Diante da penteadeira, deparou-se com objetos sem serventia: uma caixa de pó, um batom, um perfume vencido, uma presilha de madrepérola. Penteou-se e seu cabelo denotava que o tempo teimava em apagar suas cores; ajeitou a presilha a um canto do cabelo – como no passado. O pó de arroz acentuou-lhe a fantasmagoria; o carmim nos lábios, os traços cômicos (?), trágicos (?)...

Reconstruiu-se no passado, era tão leve e cheia de esperanças... Ia valsando tropegamente pelos mosaicos encardidos. Reencontrava os nomes do passado, conversava alto, até que o disco acabava... Um dia fora pega de surpresa pela visita inesperada da filha, pintada dessa maneira... “Uma velha gagá”, quem havia pensado nisso? O que é a senilidade? No que a solidão nos transforma? Por que a velhice em sua vida fora sempre um eterno outono?

Hérlon Fernandes Gomes

13 de fevereiro de 2009 (sexta-feira)

EU POR MIM MESMO

2009-01-23T16:27:00.000-08:00

E vai ter somente gosto de desejo, não mais aquela vontade doída de ser a parte de alguém, de me depender. Vai ser bom me perder um pouco de mim, sem precisar ir tão longe nos meus limites... Vai ter gosto de aventura, de mim me bastando, sem me perder num vazio sem nome. Eu rirei do tempo, das coisas que fiz sérias demais e que não mereciam uma noite de insônia, porque todo o solo pisado é agora conhecido, todo sentimento já tem um reflexo nas paredes do meu coração.

Deixei de ser selvagem. Eu me domestiquei na mesquinhez dos homens, na sede dos poderosos, nos desejos de luxúrias indecentes. Tudo vai ser mais fácil, porque eu li Drummond e ouvi Chopin quando me navalharam a alma. Qualquer dor agora sangrará menos, já que todo antídoto se destila em mim. Não obstante me queimem em praça pública, ainda que tentem assassinar minha poesia natural – este encanto que não me pertence; nada alterará minha fórmula.

Continuarei a nascer como as flores silvestres que perfumam as colinas intocadas; como a pérola cravada no mais profundo e inacessível coral. Porque agora aprendi a me sentir, a me querer bem. Agora descobri o que realmente me importa, aprendi a construir o que me felicita, pois o destino nos pertence.

A inveja dos infelizes me causará piedade. Entregarei ao Pai essa fraqueza dos homens sem fé e estamparei meu sorriso. Cultivarei essa vontade insaciável de amar e buscarei sempre a felicidade: esse sentimento incompleto, essa vontade ininterrupta que me preenche e nunca me satisfaz plenamente.

Hérlon Fernandes Gomes

23 de Janeiro de 2009.

SHOW MARÉ - ADRIANA CALCANHOTTO - CRATO - CE (16/01/09)

2009-01-21T15:21:00.000-08:00

O Cariri é uma região que se destaca, no cenário cearense, por sua independência cultural, principalmente. O Crato já tem cara de vanguarda e impressiona não somente pelos artistas que abriga, mas pelo público de fino gosto quando o assunto é arte.

A comunidade intelectual vibrou de expectativa pelo retorno de Adriana Calcanhotto e seu show Maré.

A noite escura, prenúncio de inverno, fez com que algumas pessoas temessem a chuva. Mas São Pedro e Santa Clara certamente colaboraram. A única estrela da madrugada era ela: Adriana.

O West Card Hall estava apinhado de gente, que se dividia entre os pagantes da pista e do front stage. A princípio, aquele apartheid incomodou quem não foi informado sobre essa divisão; por outro lado, os fãs mais calorosos não se importaram em pagar um ingresso mais caro para estarem mais próximos da queridinha da MPB.

Entrou radiante, usando vestes em tom rubro que fizeram lembrar o parangolé pamplona. Salientou a satisfação de estar retornando ao Cariri e foi deveras convincente. Não se apavorou diante de uma falha do som, que deixou todos no silêncio por cerca de dez segundos.

A iluminação em tons azuis e o palco completamente aberto atrás, com a noite negra caririense como pano de fundo, foi o cenário para a performance da artista.

O show MARÉ encantou. O novo álbum é de uma poesia pungente, trazendo composições profundas, como SEU PENSAMENTO e TEU NOME MAIS SECRETO à rítmica PORTO ALEGRE. A cantora não deixou de revisitar seus sucessos, como MAIS FELIZ e VAMBORA, transformando a platéia num coro absoluto.

Injustiça seria não reconhecer o trabalho dos músicos que a acompanham. Eles são a harmonia do show: Alberto Continentino (baixo, guitarra, escaleta, vocais e berimbau de boca), Bruno Medina (teclados), Domenico Lancellotti (mpcs, bateria, percussão, baixo e guitarra) e Marcelo Costa (bateria e percussão)

O figurino da Partimpim impressionou por sua discreta elegância: saindo do vermelho incandescente a um azul mais suave até um sobretudo de veludo azul escuro.

Adriana Calcanhotto é dessas artistas que possuem um encanto especial. Não resistimos ao canto da sereia. Permanecemos hipnotizados e já saudosos de sua presença.

Hérlon Fernandes Gomes

P.S.: Escrito originalmente para a coluna do site www.caririfest.com.br

2008-12-29T17:45:00.000-08:00

O FIO E A FACA (DIÁLOGO QUASE MONÓLOGO)

2008-12-12T17:44:00.000-08:00

— Falar de dor nenhuma, rapah! A gente às vezes prefere não enxergar o óbvio, a gente prefere se cegar e criar o espetáculo com as coisas que a gente imagina existir. Eu quis te avisar, mas aí não tem graça, federal. O lance era você descobrir por si mesmo, assim tu fica macaco velho e não vai meter mão em cucuia cheia de abelha. Mas não foi bom? Não se banhe nessa dor que você não deve carregar sozinho nem atire pedra em quem não deve. Não tem culpado, porra! Nesse lance ninguém é culpado de nada, todo mundo é vítima. Nesse jogo, mano, ninguém conhece as cartas, a gente arrisca as jogadas. Muitas vezes o suposto adversário joga a carta amiga e pá: bateu!

— ...

— Espere o tempo e analise os fatos. Muito pequi tem dentro desse baião. Muitas surpresas estão por vir. Eu desconfio que você ainda está equivocado... Normal... Calor da confusão, essa raiva guardada... Cuidado pra não despejar num inocente. Humilhar os outros pra encher o ego da gente não é atitude de quem precisa ter fé, ainda mais no que é mais conveniente de você acreditar. Mais tarde você vai compreender melhor.

Hérlon Fernandes Gomes

P.S.: Observando um amigo consolando outro. (Divina comédia humana - onde nada é eterno!)

OUTONO DA ALMA, PRIMAVERA DA CARNE

2008-12-01T17:10:00.000-08:00

Dentro dela, eclodira um eu que a fazia se desconhecer de si no passado. Já não interessava saber como tudo ocorrera, pois era uma mutação íntima da alma. Foi permanecendo mais no silêncio, no campo das questões que dimensionava como grandiosas. As desilusões do amor foram tornando-a fria, ensimesmada, enrijecida por esse gelo.

Foi nesse campo selvagem que sua exuberância feminina mais se fez destacar: como uma planta no auge do viço. Tornou-se mais viva, mais crua; nisso seduzia-se por todos os prazeres proibidos – presenteada como por um feitiço que a fazia saber dosar o limite entre o antídoto e o veneno. Gostava-se no espelho: seu corpo era sua arma. Agraciada pela beleza sutil da latinidade brasileira, riso misterioso, sua presença a definia. Todos os homens que queria, teria a seus pés – era tudo sempre tão simples... Aprendera a se divertir com o prazer dos rapazes: sabia confundi-los, rendê-los às próprias vontades. Exalava um perfume encantatório, do fundo desse âmago enegrecido pela desilusão. O capricho do tempo foi torná-la indiferente ao que despertava fortemente nos outros.

Enchera-se de atitudes secretas, vagando num mundo novo, aberto no seu íntimo; uma dimensão nascida imersa nas culpas que criara. Dentro dali, seu espírito foi ficando seco e sem brilho; por outro lado, a seiva da vida tomava conta de sua roupagem. (As rosas parecem buscar o melhor de sua plástica no frio da noite, na umidade do orvalho, no silêncio da madrugada...)

Para todos os homens que enfeitiçava, gostava de tentar ser a mulher perfeita, a ardente amante, a fiel confidente, a independente, a mãe... Aprendera a colecionar as armas mais certas e a conhecer melhor como eles pensam. Enchia-nos de promessas, sabia despertar o melhor calor da paixão, aguçar o mais vadio desejo só para depois voltar e massacrá-los com sua frieza gentil, já que sempre encontrava a maneira exata de torná-los culpados por não conseguirem fazê-la amar.

Não, ela não era feliz – nem se lembrava mais como era isso. Talvez, o pior de tudo fosse nem querer se lembrar dessa sensação. Nem isso causava sofrimento – estava imune a qualquer espécie. Foi ficando primitiva, perdendo as ambições de uma vida comum. Movia-se por essa vontade de se vingar do tempo.

Como se tornara assim? Um coração desiludido perde sua forma original, de maneira irreversível... Estivera se armando desde então, num processo involuntário que lhe rendia esse veneno negro. A natureza humana moldou-lhe de acordo com as necessidades da selva moderna. De que lhe importavam as mentiras, esperanças, amuos dos homens?... Agora, atacava com o que um dia fora destruída.

Tornou-se puramente nessa sedução visceral. Sua parte sagrada estava morta. Ela era uma noite sem sono.

No começo, sentiu medo de si mesma. Houve um tempo em que fora frágil, que o nome dele a atormentava de maneira compulsiva. Agora nem mais sabia o eco dessa palavra. Aprendeu a não mais precisar do outro, a não se entregar, a não se decepcionar.

Entrou no bar. Frio de madrugada. A música soava agradável, nem sentia os próprios passos, e não tinha medo dos presentes. Sua sensibilidade estava entregue a vícios que a transportavam a outras dimensões... O ambiente era de penumbra, pequenas mesas, quatro pessoas, duas; em cada canto mais escuro, vultos indefinidos... Os garçons equilibravam-se entre bandejas e pedidos.

Sentou-se em frente ao balcão e acendeu um cigarro. Naquela noite, queria roubar dos outros qualquer coisa que tornasse sua noite em algo interessante, mas nem sabia quais suas reais expectativas. Pediu um uísque duplo, com gelo, só. Ela era quem naquela noite, sem nenhum conhecido? Gostava do anonimato.

No canto, uma cena a fez descer, de um só gole, a bebida. Não estava tão anônima assim... Um casal de namorados divertia-se a quatro mãos postas sobre a mesa, como se um fosse a continuidade do outro. Na superfície da pele deles, fulgurava uma áurea que a incomodava. Dentro de cada um, podia sentir o pulsar de hecatombe a iluminar sua impenetrável clausura. Reencontrar aquele homem não era tão simples.

Aquilo a perturbava como a luz que afasta os vampiros. A dor de um nó na garganta esmagava-a de maneira alastrada – uma dor, que por ser costumeira, já nem incomodava. Os gestos dele eram os mesmos de tempos atrás: de delicadeza, os mimos dos primeiros tempos. Sabia os caminhos daquele mapa, desvendado por inteiro... Relembrava um começo feliz, desembocado na quase anulação do amor-próprio. Não, não se sentia derrotada. Não se sentia roubada de nada. Sentia-se frustrada pelo sentimento assassinado. Não queria mais tê-lo em seus braços, não idealizava mais dividir seus dias ao lado dele, não lhe feria a presença da estranha – um arquétipo do que ela própria fora; uma descoberta, quiçá, também se revelasse triste...

Ficou. Principalmente para testar o reflexo de si nos olhos dele; para, nesse duelo, medir forças de fracasso. Respirou fundo. Ele passou a notar sua presença, o que o fez perder o controle da direção do olhar e despertar a atenção da namorada para a incômoda presença no balcão. Em cinco minutos, levantaram-se e saíram. À porta, ele ainda arriscou um resto de olhar.

Um pouco entorpecida pelo álcool, voltou para casa. Um banho quente a lavaria desse ranço... Ligou o som. O piano de Sérgio Mendes inundava o apartamento, nos acordes de Tristeza de Nós Dois. Enxuta e limpa, saiu despida do banheiro. Foi até o guarda-roupa, perfumou-se e admirou a própria beleza nua. Para quem? Para muitos e para ninguém... Pegou o batom e, num gesto inédito, encheu o reflexo de inúmeros NADA. Talvez para transbordar aquilo que lhe sobrava... Ela era um monte desse nada que ele lhe abrira, um monte de nada que fechava sua alma a qualquer libertação, a qualquer consolo mais perene.

Até quando choraria esse pranto seco e sem fim, de lágrima alguma? Perdeu o direito de escolher o que se sente, já não interessava saber o reflexo de suas atitudes no coração do próximo.

Hérlon Fernandes Gomes

Brejo Santo - CE

DO DIÁRIO DE LAURA

2008-11-22T11:04:00.000-08:00

Às vezes tenho medo de estar forçando os meus limites e, assim, adentrando demais na tua vida. Às vezes eu não sei como me portar diante de ti, não ensaiar nem escolher as palavras que cairiam como uma luva... Isso é ruim. É sinal que não nos conhecemos, é sinal que não me deixas à vontade diante ti, além de quando nos entregamos aos nossos desejos. Nem sei ao certo que sentimento é esse que me domina, nem sei se tudo tem valido a pena. Eu sei que poderia (deveria?) aceitar tudo o que temos vivido com o gosto de acaso, não teria sido necessário eu me prender nas esperanças que não me destes (as quais também não pedi...). É por isso que permaneço a maior parte do tempo calado, porque esse silêncio tem sido o meu melhor refúgio. Pensei que fosse mais simples ignorar tua existência, pensei que serias mais um capricho meu... Finjo que não te observo. Mas de tanto fingir, rezo para que meu fingimento se convença de ser uma verdade.

Hérlon Fernandes Gomes, 22 de novembro de 2008.

Para Eve.

FIM DE VERÃO (INDIFERENÇA)

2008-11-12T18:28:00.000-08:00

Ele sentia que o silêncio dela esgotara-o por completo. Já tinha dado o tempo necessário para que ela se manifestasse numa atitude mais engajada. Aguardou por uma surpresa que fosse, algo inusitado; mas ela parecia incapaz de algum movimento a esse respeito. E os ideais dele foram novamente de água a baixo...

Talvez a liberdade que se permitiram tenha contribuído para o fim do que não começou. Qual a base de um relacionamento entre dois amantes clandestinos? O que os movia era meramente a química do sexo, essa vontade maluca de um devorar o outro para se arrepiarem no final... Isso era tão explosivo, isso era tão... Mas não era o bastante. Também não havia o que lamentar – não existiam laços que os prendessem; nenhuma história mais consistente seguraria uma conversa mais profunda... A sinceridade com que se tratavam aniquilou qualquer possibilidade de fantasia. Mundos diferentes, gostos diferentes...

Era necessário colocar um ponto final em tudo aquilo porque ele tinha medo de como as coisas se enraizavam sorrateiramente no seu íntimo e não queria ir embora tendo a impressão de ter esquecido uma parte importante de si. A despeito da informalidade que revestia aquele acordo do instinto, escolheu a indiferença pura e simples como resposta a esse final de relacionamento incomum. Sentiu dentro de si todo o cinza que cobria o final da tarde. Precisaria de um guarda-chuva.

Passou a desejar ser o plano feliz de alguém.

Hérlon Fernandes Gomes

12 de Novembro de 2008.

VAMPIRO DE ALMAS (CORRESPONDÊNCIA)

2008-11-04T18:24:00.000-08:00

Cara Mary Shelley.

Ele já não assusta mais. Hoje, parece um conto macabro de Edgar Allan Poe – é mais poético do que assustador. Mas em algum momento existiu. Lembro-me dele para me certificar que me exorcizei de seus feitiços, que meu sangue está limpo daquele veneno que se disfarçava de mágica. Olhando a cronologia das fotografias consigo perceber sua erosão em mim, a ruína que se operava de maneira quase imperceptível. E o segredo estava nesse “quase”.

Eu estive definhando, não fisicamente... As fotografias são capazes de registrar além do superficial e é sobre esse segundo plano ao qual me refiro. Não é tão simples de compreender, mas tenho certeza de que outras pessoas são vítimas dessas criaturas atemporais, porque atacam de dia e de noite, sobre todas as maneiras... Vão apagando nossa chama mais importante, vão nos colocando na berlinda, porque o centro do palco deve pertencê-las.

Ele me esvaziava a alma, eu me tornava pequena e resignada. O sol me arrepiava porque a luz me era escassa e isso era um prazer engraçado - como um gozo que, de tão bom, às vezes dói... Eu era a cada dia mais sombra... As fotografias denotam isso: um vulto cada vez mais imperceptível. Eu era a vergonha do medo dele, sua mentira mesquinha camuflada de verdade.

Curei-me na primavera, em dias quando Deus nos presenteia com um dos seus milagres... Minha tristeza me levou até o jardim. Diante de um espelho d'água eu não pude enxergar o meu reflexo. A brisa, que de tão sublime me doeu na face, atentou-me desse infortúnio. Revigorei-me no orvalho das flores, numa esperança que me pousou no ombro, no suspiro profundo que me fez notar as batidas do meu coração.

Insisto em dizer-lhe que as fotografias são as provas incontestes dessa presença e elas me mostram as falsas tintas dessa criatura do medo: tons de uma felicidade postiça de eternidade.

Com votos de que estas linhas encoragem-na, amiga.

Cathy.

Morro dos Ventos Uivantes. Sem tempo.

P.S.: Seguem as fotografias como atestado do que conto. Peço que observe as suas e compare-as também.

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Hérlon Fernandes Gomes

04 de Novembro de 2008 (Madrugada quente)

Para meu amigo Ivan, um caça vampiros digno de um Van Helsing!

DE VOLTA PARA CASA

2008-11-01T22:16:00.000-07:00

Eu sou apenas isto que quero ser neste retorno. Nada me força, nada me compele a nada – é um retorno voluntário, de uma natureza que me faz conhecer qualquer caminho. As ruas estão desertas, apenas um gato preto com uma corrente gravada no pescoço me denota que existem outros humanos além de mim. Além do barulho das scanias na BR que me faz comparar minha solidão a desses caminhoneiros nessas boleias solitárias... Não, não é uma solidão mórbida, nada me causa pena – é apenas contemplativo.

Em casa, um banho finge me revigorar de todo o cigarro, de todo o álcool, de todo este momento que me pertence. As ruas estão desertas – nenhum vivente, apenas eu e essa escuridão surda; apenas eu e Deus... E tudo me preenche, e nada me põe insatisfeito... Já não escolho olhares, já não me construo em desejos que me bastariam, porque todos eles são mesquinhos. Estou me bastando, estou aprendendo a ser mais paciente, a permanecer mais no silêncio, a ouvir o que minha alma me diz sem me prometer uma receita de felicidade.Não há nenhuma emoção ruim que me contamine – eu vou dormir antes disso, eu vou fugir de qualquer feitiço, eu vou sumir de qualquer maldição...

Hérlon Fernandes Gomes

P.S: Para quem mesmo? Queria dedicar a alguém.. Dedico a você que se identifique.